Le blog de Xavier Bordes - POESIE.

10.


Si le trajet mystérieux de l’amour va du printemps d’argent            durant lequel la Muse vous embrasse follement        au grand dam de tous ceux qui n’ont pas un coeur de poète        -  Oh, ces pleines lunes          aux senteurs entêtantes de jasmin, de datura,          où s’offrait


L’unique Lis Immaculé,      celui qui se referme aux premiers rayons de l’aurore          à l’instar de la fleur magique du nopal ! -               vers la chute

Je me demande quelque fois s’il ne faudrait pas préférer          l’automne d’or,         malgré ses teintes d’ecchymose et de blessure,         insidieusement accumulées,              dont le sang se r’ouvre si facilement        et envahit pour un moment le paysage         à la façon de ce terrible voile de colère

Qui troubla le regard blanc du criminel à l’instant de son crime,          et par la suite l’a laissé face à l’Inexplicable,          aussi désemparé que l’enfant qui aurait, de rage,      cassé le jouet auquel il tenait le plus !

Tant est puissante la sagesse qu’on appelle “nostalgie”         qu’elle donne du sens même aux chemins qui semblaient n’en avoir aucun !

La promenade parmi les arbres dorés        - la promenade de la vie ! -       devient ce genre d’expérience insolite       où non seulement tout nous parle à travers le chuchotis des feuillages qu’un souffle d’oxygène froisse

Mais où l’on entre au plus intime du vivant,       - nous voici mouette ou rossignol, mer avec ses dauphins, soleil sur les écumes, gibier qui grogne dans sa bauge, ou nuage au coeur de la brise qui farfouille dans les hautes herbes, sur la crête des montagnes, pour trouver ce qu’elle n’a jamais perdu -

Et parcourant cette sorte de nouveau versant des choses         que l’homme de la rue appellera “vieillir” avec une once de mépris,        on s’émerveille        

De retrouver intacte        partout         la pellicule de reflets bleutés que l’on croyait à jamais disparue       et qui pleuvait sur notre enfance, avec la lumière du ciel éparpillée au gré des touffes de lavande.

8.

Automne, automne au loin pareil au reflet du brasier d’une fête interdite !

Le ciel aux teintes de patate douce ploie sous le faix d'une immémoriale absence.          Qu’il en  tombe un rayon au coin de l’enclos, il tâtonne aussitôt en quête d’un cyclamen ou d’un iris tardif.

Subite au visage, l’averse se résout en arc-en-ciel.         De ses cordes s’échappent les neumes d’un vent malhabile encore à solfier selon la partition des arbres dans la brume...

Rien n’est perdu - pour qui l’arrière-saison doit accueillir le vacarme du chasseur et la triste splendeur du faisan mort.      

Un fusil cassé sur son bras, deux chiens courant sur ses talons,  il fait craquer les branches mortes sous sa botte,      et c’est tant mieux pour la laie qui s’enfuit,       son chapelet de petits zèbres trottinant sur ses talons...

Inutile de la poursuivre dans les vignes,        elle les connaît mieux que tous les vendangeurs en train de déverser le muscat d’octobre dans les cuves des camions !

Au secret nocturne des celliers le poème du vin s’élucide avec les années...       Emprunte au silence d’or la robe qu’il aura lorsqu’on le versera dans le cristal de la lumière,        comme exemple à suivre pour le poète impatient.                                   

          

6.               
   

Errer parmi les ombres dans cette saison au nom sonore,         griffonner deux lignes,       dans un carnet noir sur les draps étalé,           par un minuit froid,

Chercher où poser son corps en explorant du regard          des lieux naguère avenants soudain devenus inhospitaliers....         Même le plancher luit d’une lueur mauvaise !

Automne, sombre automne ! Au jardin figé le rouge-gorge n’est pas revenu,        chaque arbre hésite à quitter ses verdeurs d’été,       chaque nuage s’applique à dénigrer la débâcle du bleu.

Il bruine aux vitres ! Devant l’écran de ta page, un souvenir ancien se déhanche le cou...      Suant sous les sunlights croisés,        un primate hirsute

Martyrise sa guitare ferraillante,       attentif à sa partenaire - ovationnée par une foule aux briquets allumés -          qui suce un énorme micro ainsi qu’une glace à la fraise, en bondissant

De long en large au-milieu des cuivres de son batteur déchaîné          et lui trémule sur sa chaise en tapant à coups redoublés parmi les baffles, les woofers, l’enchevêtrement des câbles électriques :

Nuits de guitares plates comme des raies-mantes        dans l’atmosphère bleu-hystérique où, claires herbes sous le blizzard,         oscillent en cadence les bras nus des filles

Hurlant leurs hurlements aigus de femelles en amour !           Ha !

Le temps d’un clip, comme le monde est beau ! Sur un lac embrumé

Les clartés fantasques du matin jouent aux cheveux mouvants de la belle inconnue qui erre sur la grève,        parmi roseaux et graviers telle Morgane, l’âme en peine, en quête de son enchanteur...

Les cols-verts sur l’eau qui cligne se rassemblent,         conjecturant que, vers le Sud, il sera plus aisé de supporter l’hiver.

Allons ! En vols serrés, les heures fuient à tire d’aile !       Et, tu le sais, pour ne pas revenir...

Éteins la télévision du poème !         La nuit, il n’est pas bon de regarder trop loin dans les saisons passées,        non plus que dans les saisons à venir.    

                                   4.
 
Ce n’est pas rien de s’envoler vers cet éther limpide et sec         d’où l’on aperçoit l’univers au sein d’une fraîcheur que seule permet la Distance !

Le soleil apparu semble avoir consumé l’ordure...        On voit luire la mappemonde         avec ici ou là ses océans qui sourcillent autour des îles,      ses continents enveloppés de nuages luminescents         comme par le hublot d’une station spatiale...

Tandis que largement bat l’angélique aile de la pensée,         on incline un peu la tête afin d’entrevoir côté nuit les cités minuscules des hommes          telles des galaxies en miniature ;

Parfois en scrutant bien le pelage frémissant du bleu,          on déniche au sein d’un ourlet de la mer l’infime fleur d’un paquebot       ou d’un cargo géant        au bout de sa tige d’écume          jusqu’à distinguer parfois le patchwork diapré des containers...

Celui-ci vient de quitter la Chine,       cet autre se confondrait presque avec les îlots de la Baie d’Along,        et cette croix d’aluminium        tantôt brillante et tantôt terne       juste au-dessous de nous, c’est un énorme avion...

(Qu’il nous plaise d’imaginer dans la mince carlingue assis        un lot de passagers inquiets ou assoupis,        tel enfant dodelinant du chef contre un ours en peluche aux yeux toujours ouverts,          tel homme tapotant sur le clavier de son pc,         telle femme en cheveux qui songe à la façon dont son mari va l’accueillir à son retour...)

Ainsi penché au balcon cosmique de la poésie,        pendant que l’aube lentement poursuit son tour de la planète         un humain parmi les humains,         les pieds sur le plancher des vaches et la tête vaguant au milieu des constellations,         

Sur l’aile de sa langue maternelle apprend la condition humaine en se payant de mots.       

                            2.


Une odeur de moisi...       Comme dans l’instant où l’on ouvre une porte de cave, un relent de vieux livres vous essuie au visage ainsi que toile d’araignée...

Celui qui cherche alors poursuit à l’aveuglette,     tâtonnant entre les volumes dont la poussière monte et bourgeonne dans la faible lueur de l’oeil de boeuf :          titres anciens ornés d’images désuètes ;         des pages quelquefois tombe une fleur fanée ou un papier jauni sur lequel une main inconnue

A griffonné quelque formule indéchiffrable à l’encre pâlie par le temps        - ô “sépia des profondeurs” ! - ou même quelque photo         qu’au verso identifie un prénom qui n’évoque plus personne...

Tous ces vieux brouillons jadis incandescents          Aujourd’hui poèmes refroidis qui dans la bouche laissent          en les redisant           comme un âpre goût de cendres !

Paroles de l’inconnu que tu fus         - tout ce qui reste de ta vie ! -       paroles qui te semblent à présent presque étranges, confuses, ineptes...

Pensées que ton obstination maladive d’écrivain        depuis des lustres         n’a pas été capable d’éclaircir !