Le blog de Xavier Bordes - POESIE.

L'insouciance

Quelques gamines – environ quinze ans -

circulent dans la rue, bousculant les passants,

s'esclaffant bruyamment d'un air moqueur

pour attirer l'attention. Leur attitude est aussi peu

conventionnelle que leur accoutrement ! Elles ont

des diamants sur l'aile du nez, des tatouages

sur l'épaule, des coiffures «en pétard», des habits

trop longs, trop courts, trop fripés – c'est «tendance»

je suppose ! Certaines, malgré tout, sont gâtées

par la nature. D'autres non. Toutes rient avec

insouciance : l'étonnante et merveilleuse insouciance

de la jeunesse heureuse d'être pleine d'énergie

et d'une insolente santé. Je me dis qu'à leur âge,

moi, je n'ai jamais connu cette période heureuse.

J'ai vécu dans le souci que j'inspirais aux miens,,

enfant si malade, si longtemps, si triste. Mais aussi

dans le souci que je m'inspirais à moi-même – conscient

bien trop tôt que je n'étais qu'un être humain

destiné à mourir dans un proche avenir. Sans avoir

connu quoi que ce soit des choses graves de la vie,

ni compris la raison d'être de l'univers... Je cherchais

obstinément à travers les sciences, les religions, les arts,

peinture, musique surtout, littérature de tous les pays,,

le fin mot de ma présence si pénible, ici-bas. Depuis,

je n'ai pas cessé : ayant survécu à moi-même, contre

toutes probabilités, à soixante-quatre ans, je cherche

encore. Mais sans illusions !

           Sonnet pour la fin

Celui qui parle dans le vent

ignore où celui-ci emporte ses paroles.

L'autre, qui parle en écrivant

ignore où ses feuilles s'envolent...

Près de ma lampe, en attendant l'aurore,

je rêve, plume en l'air, devant mon papier blanc.

Le livres sont fermés, rangés comme des morts

au cimetière – en eux, parallèle troublant,

des auteurs gisent, parfois depuis deux mille ans !

Mais à voir le bourbier où le globe s'enlise,

je n'ose plus guère espérer que quelqu'un lise

Homère ou Mallarmé dans le siècle à venir.

La Technique détruit la cervelle des gens ;

et le règne de l'Homme est au bord de finir.

                                  Insomnies

Navire soudé au récif la grande maison

craquait, la nuit, dans sa membrure et ses charpentes

au carrefour de vents contraires

qui lui soufflaient discrètement le message iodé

de la mer... Sur ma couchette en merisier,

étroite et courte comme étaient les lits

de nos ancêtres, j'écoutais dériver dans un

froissement soyeux la lune et les étoiles, qui

de temps en temps glissaient un mince doigt

laiteux à travers les jalousies des volets. Le temps

alors se distendait immensément, les heures

sombraient avec une imperceptible lenteur,

étiraient leur latex jusqu'au fond de l'abîme

où les galaxies rôdent en tournoyant ainsi

que méduses luminescentes. Une senteur

d'huîtres fraîches et de marée traversait

périodiquement la chambre chaque fois

qu'un grand requin, plus noir que l'ombre

dont sa forme était composée, virevoltait

d'un mur à l'autre au rythme des feuillages

qui berçaient leurs frissons, dehors,

à la hauteur du clair de lune. Temps

de paix et douceur, de minuits parfumés

au lavandin, à l'anis, au jasmin. Des merles

rivalisaient avec les rossignols dans le cyprès

en sentinelle au fond du parc. Roulades, trilles

en cascade, enchantaient mon demi-sommeil

traversé d'anges nus, de magiciennes au profil

parfait, aux yeux vertigineux d'amandes sombres,

aux chevelures qui, par mèches, sur le front

retombaient comme plumes de corbeau.

Il y avait aussi une Princesse-au-loin, dont un

bandeau ceignait la blondeur répartie en deux

masses égales, et puis le Chevalier Antar

sur son destrier à croupe luisante, qui venait

en aide aux pauvres veuves de Syrie et du Liban :

armure noire – Allahou Akbar ! - casque damasquiné,

avec en pointe le Croissant d'argent niellé. A travers

le vaste désert nocturne, un spectre de moi-même

s'aventurait à la recherche du trésor secret

des Pharaons, turquoise et or, encens et papyrus.

En ce temps-là le Sphinx avait encore son nez

et l'on entendait à l'aurore gémir longuement

le Colosse de Memnon. J'écoutais dans la chambre

voisine, alterner les respirations régulières

de mon père et de ma mère. J'imaginais la paix

qui détendait leurs chers visages endormis

et j'étais heureux sous mon édredon.

                  O   Aithèr

Du fond de Suburre, du fond

des sentines de l'âme tel un passager

clandestin durant tout le voyage -

secoué par les tempêtes invisibles, ballotté

par la houle comme certain Bateau Ivre -

il tient en aveugle, quasiment dans le noir,

une sorte de «Journal de bord» un peu

décousu, erratique, fait des éclats de ce qu'il

imagine à partir des rumeurs étouffées

qui lui parviennent des ponts supérieurs :

ponts qui relient entre eux les inconcevables

étoiles, les « stars », dit-on en pidgin ! - ponts

par où les anges vont et viennent entre

terre et ciel au-milieu des senteurs de jasmin

à l'aurore, et des poussières d'arc-en-ciel.

Il rêve du jour de sa délivrance, lorsque

les fers, vieux et rouillés, auront fini par se

briser ; et qu'il pourra lui-même emprunter

l'escalier magique pour En-Haut, cet endroit

où l'air n'est plus vicié mais si riche et si pur

qu'on l'avait surnommé - aux temps heureux

des Héros et des Dieux - «o aithèr», « l'éther »...

Un endroit où, juste, il pourra enfin converser

avec les Justes : Socrate, Epicure, Platon, Jésus,

Bouddha, et quelques autres, qui somme toute,

ne sont pas tellement nombreux. Là-Haut, où

rayonnent une infinité d'astres solitaires et de

nébuleuses irisées, dans la lumière noire qui

sera pure parole, tous liens coupés avec

l'infecte existence d'En-Bas, peuplée de frères

humains déloyaux, menteurs, coupe-jarrets,

tricheurs, truands, assassins d'enfants, de veuves,

criminels jamais à court d'imagination pour des

horreurs nouvelles, il connaîtra enfin la paix.

                     Une sorte d'adieu

C'est une sorte d'adieu, lorsque, le regard

vague comme un nuage qui déjà s'éclaire

d'un autre horizon – qu'on ne peut voir

depuis la terre – les enfants qu'on aimait

quittent l'enfance, auprès de nous laissant

une sorte de fantôme, un vide translucide

comme une urne gonflée de cendre et

de souvenirs ; et les voici qui se jettent

au coeur des menaces, joyeux, inconscients

peut-être, tout imbus de leur neuve force,

quelquefois insolents par ivresse de liberté.

Puis, de temps à autres, ils reviennent au nid,

blessés, pour se faire soigner, reprendre pied.

Et on les soigne avec tendresse et affection

comme si, pour nous, le temps avait accepté

de revenir en arrière, de nous restituer avec

l'impression fugace de n'avoir pas dépassé

la trentaine, nos délicieux, nos fascinants

bambins d'autrefois.

                                        Mais l'illusion ne dure

pas, et comme nous, jadis, ils repartent,

l'oeil fixe et noir, vers les batailles de la vie...