Le blog de Xavier Bordes - POESIE.

                                           Le soleil

Alors que par les haut vitrages de la classe         une lueur grisâtre enveloppait les platanes de l'avenue          et les lampadaires encore allumés

tombant blafarde      sur les vieux pupitres constellés de noms inconnus     d'entailles de canifs et de maculatures        en faisant luire le bord encastré des encriers de porcelaine qui

nous observaient      avec leur petit oeil noir où tremblait une encre de seiche à l'odeur inoubliable           je la revois encore      en ce jour d'hiver         ma première institutrice

personne aux formes généreuses      Comme un jeu        de sa voix suave et autoritaire      elle nous demanda d'expliquer qui nous aurions voulu être

si le choix nous en avait été laissé          L'un a lancé « un roi »      l'autre le nom d'un acteur de cinéma fameux tout à fait oublié - sic transit gloria... -           un voisin a crié « Napoléon »

Mon tour venu          un instant j'ai pensé que j'aurais voulu être       ma mère peut-être       ou plutôt ma grand'mère     et puis face au ridicule de pareille réponse

à tous incompréhensible         et qui n'eût pu me valoir que des quolibets      j'ai jeté subitement     sans réfléchir     « le soleil »     Il y eut alors un grand silence         au sein duquel je me sentis très seul

J'ai fixé avec obstination         la date écrite au tableau noir comme tous les matins      - 12 décembre 1955 -     dans une belle onciale à la craie que nous nous efforcions tous d'imiter

Madame Corbey – même son nom me revient ! -       m'interrogea doucement :         « Mais le soleil n'est pas une personne         c'est un astre      Il ne pense pas      Pourquoi donc vouloir être le soleil ?      Peux-tu nous expliquer ? »

En me sentant rougir        j'ai pris une respiration         et déclaré d'un trait que d'abord le soleil n'était jamais malade que s'il ne pensait pas c'était tant mieux pour lui ça lui évitait de souffrir et aussi de se prendre pour Napoléon

Mon voisin m'a enfoncé son coude dans les côtes         « Mais surtout, ai-je ajouté, c'est parce qu'il répand sur tout     hommes animaux plantes et même sur les cailloux        la joie et la lumière et que tout

devient beau grâce à lui       dès l'aurore        alors que les choses sont affreusement tristes      quand il est      comme aujourd'hui       absent »     et puis

aller se coucher dans un bon lit de nuages pourpres et dorés        en regardant monter la lune et sa garde étoilée       ça me semblait tout à la fois magique et confortable...

Il y eut un second silence plus pesant que le premier        et dans un vertige ouaté         j'entendis la voix de notre institutrice :       «  Très bien ! Dit-elle. A présent nous allons faire une courte dictée... »

Quant à mes déclarations sur le soleil     il n'en fut plus jamais question.

                          Allegoria

Plus seul que le vent dans la nuit

à l'heure où tel frémissement immense

nous fait savoir que la forêt

entreprend de compter ses feuilles vives...

Plus seul que la rivière qui de roc en roc

n'a personne d'autre à poursuivre

qu'elle-même et s'offre une illusion

de compagnie en multipliant les reflets

sous lesquels en vain elle se dissimule...

Plus seul que la carpe tricentenaire

qui n'a pour passe-temps que de chercher

du museau tout au fond, tout au fond de l'eau

les monnaies d'argent que lui lance la lune

et ne trouve qu'un lit éteint de graviers refroidis...

Plus seul que le mélèze, à la pointe de l'altitude,

qui de mille doigts verts recense les étoiles

hanté par l'impression qu'il en manque une...

Tel est-il, le poète, enveloppé de sa mélancolie

pensive, de ses joies, au-milieu des «frères humains»,

tandis qu'il cherche en lui à réparer le monde.

                          Chez le vieux Rajah

Le vieux Rajah        dans son palais ruiné         avec quelques rares serviteurs fidèles          Ses habits d'un luxe admirable, rebrodés d'or terni et de perles fatiguées, élimés jusqu'à la trame en certains revers        Il avait pourtant fière allure et sur son beau visage raviné      un serein équilibre en imposait

Avec l'affable dignité d'une famille issue du fond des siècles         il nous avait reçus sans cérémonie extérieure          mais chacun de ses gestes nous semblait dicté par un lointain passé

Il nous parla des vicissitudes de l'âge        de Brahma         de réincarnation           dans un anglais choisi avec un souverain et touchant naturel          Quelle fascination à l'écouter         tandis que mon regard errait sur les tentures et les fresques tachées par l'humidité             sur les piliers ornés et les décorations aux tons éteints de la haute salle d'apparat

Il fit un geste de la main          On nous servit du thé       avec quelques pâtisseries sucrées aux parfums indéfinissables     puis un moment après         un autre vieil homme arriva qui tenait un sitar         et il joua longtemps une musique aux sons à la fois nasillards et plein de charme

D'abord par politesse     ensuite peu à peu par intérêt     quand nos cerveaux eurent inconsciemment        débrouillé l'écheveau de règles secrètes qui régissait l'insolite musique        nous écoutâmes avec une sorte de connivence    oui     disons-le mystique

L'éternité prit fin     Le Rajah sortit de la torpeur qui le berçait     décroisa ses genoux      ouvrit les yeux    se leva et après un salut sommaire       d'un pas lent s'éloigna vers ses appartements

Un serviteur     débarrassant la table basse        enlevant les coussins    nous confirma que l'entrevue avait pris fin      et nous reconduisit à travers le dédale des cours

jusqu'à une poterne ruisselant des fastes du soleil couchant     laquelle nous vomit dans une bruyante ruelle où circulait      innombrable et bigarrée      contournant les vaches placides      une foule klaxonnante braillante tintinnabulante      motos vélos autos camions peints de vives couleurs      et autres véhicules improbables

A cet instant il nous sembla que nous avions appris ce qu'était le silence    Désormais     ce silence-là      je n'allais plus jamais l'oublier.

                      Versatiles

L'aurore en frémissant descend dans la rivière

où le soleil s'exerce à lancer des couteaux.

Le hommes du matin lui ont jeté des pierres

puis ont pris le chemin des vignes régulières :

il faut tailler les ceps hérissant les coteaux.

Ainsi sont les humains : c'est bien dans leur manière

d'essayer de briser les miroirs les plus beaux

afin de lapider l'intangible lumière :

quand la Beauté les fuit, leur âme rancunière

se venge en l'accusant d'engendrer tous leurs maux...

Qu'une femme refuse de se laisser faire,

adieu l'adorateur, le soupirant dévot !

La belle qu'ils aimaient n'est plus qu'une mégère,

une putain, une salope aux moeurs légères.

Leur désir se retourne et leur monte au cerveau !

Croient-ils vraiment que c'est faire honneur à leur mère,

parce que leur désir demeure sans écho,

que de honnir toutes les femmes de la terre ?

Croient-ils vraiment qu'ils vont adoucir leur misère

en jetant leurs amours au fond du caniveau ?

Aïlenn endormie

De son mufle étoilé, la nuit t'a décoiffée

à force de chercher, dans tes cheveux, l'aurore.

Elle est en nous comme un plongeur dans les abysses

qui cherche le trésor d'un galion englouti.

Qu'un blond reflet soyeux miroite au milieu des ténèbres,

parmi les draps froissés, et notre coeur bondit.

L'amour lui fait battre tambour dans le silence.

Mille fleurs d'ombre d'un seul coup éclosent dans la chambre !

Une odeur où se mêlent la mer proche et le froment...

Bientôt il fera jour. Bientôt mes yeux parmi les vagues

iront cueillir l'azur qui tombera du ciel et sa lumière

obstinément s'y brisera en reflets écumants...

Tu dors encore. Les yeux clos ; la respiration régulière ;

sans doute rêves-tu à quelque rivage infini :

Des palmes, des calanques rouges, un sable qu'on prendrait

de loin pour de la neige. Et la piste de tes pieds nus

qui s'éloigne vers l'horizon à la recherche du Galet

Inconnu ! J'attends que tu reviennes de l'Ailleurs.

Je veille ton visage ainsi qu'une braise dont va

ressurgir, bleue et or, une flamme magique

du moindre courant d'air que la lune, au balcon,

pour se distraire de son insomnie s'efforce d'animer

en s'éventant avec les hautes branches assoupies.

Mais ce sont les langueurs de l'amour qu'elle réveille

au plus fort de l'été alors que le soleil, par-dessus les monts

d'Italie, caresse d'une main dorée nos corps entrelacés.