Le blog de Xavier Bordes - POESIE.

Sous les yeux des étoiles...

Avec son sapin vert,

Revoici donc Noël,

Son froid gai - ou cruel -

Et sa neige d'hiver.

Les gens d'un magasin

Décorent leur vitrine

Qui la nuit s'illumine.

On parle entre voisins :

«Au-dessus du décor,

Faut-il une guirlande

Ici ? La houppelande,

le traîneau rouge et or,

Sont-ils bien disposés ?»

On entend des éloges.

Une femme interroge

Quelques passants blasés.

Des gens, près du métro,

Du temps glacial se plaignent,

En grillant des châtaignes

Sur un vieux brasero.

Un SDF s'endort

Emballé de guenilles

Couché sur une grille.

Il paraît ivre-mort !

Rebut du genre humain,

Veillé par des bouteilles

Vides, l'homme sommeille.

Sera-t-il là demain ?

Il se fait déjà tard.

Dans la nuit qui s'avance

Résonne l'insouciance

D'un groupe de fêtards.

Ils enjambent son corps :

Un instant l'homme grogne,

Laisse entrevoir sa trogne.

Et puis il se rendort.

Derniers bruits de moteurs...

Le silence s'installe

Sous les yeux des étoiles

Ignorant nos malheurs.

              Quelle Ailenn ?

Se pourrait-il que tu n'existes pas - ô toi

que j'aime - autrement que dans mon

imagination ?

                          Que ce corps gracile

que je serre contre moi dans un élan

qui doit beaucoup au désespoir ;

que ce corps gracile, que ce visage, lequel

un jour a recueilli mon coeur au filet

de ses traits alors que tel un acrobate, il faisait

le saut de l'ange au dessus du vide ;

que ce visage, que cette voix, dont l'inflexion

me donne l'impression d'être toujours

en instance de m'envoler vers d'exotiques

Polynésies ; que cette voix, que ces cheveux

où j'enfouis si volontiers ma face comme en un

ruissellement de lumière odorante ; que ces

cheveux, ce corps, cette voix, ce visage,

cet ensemble de grâces, résolument indéfinis-

sables, qui me permet de te repérer dans l'instant,

et de loin, au sein d'une foule opaque,

que cet ensemble n'existe pas et ne soit,

au fond du fond, qu'une sorte d'icône illusoire

née de moi : un costume fascinant, mythique,

dont tu te trouves constamment travestie

depuis que tu occupes, sur la scène de ma vie,

                    le rôle principal ?

                    Même si...

Même si le merveilleux n'était pas dans ce que

tu vécus, mais dans le simple fait de vivre :

ce que tu as mis plus longtemps, entre nous

soit dit, que quiconque à soupçonner ;

même si la fraîcheur des Premiers Temps,

mollets nus dans l'aube mouillée de rosée

des herbes, au soleil luyant comme fourrure

de chat,

               même si la fraîcheur enrichie

des griffures d'encre délicieuse des mûres

à tes jambes nues et du parfum des chanterelles

qui, dans la pénombre du sous-bois, monte vers

les hautes tiares duveteuses des touffes d'épilobes

émergeant des buissons de framboisiers,

même si   c e l a   t'était rendu avec la fraîcheur

des premiers temps, celle de la limonade

que ton grand-père t'emmenait boire au bistrot

du col - but rituel de toutes vos promenades -,

avant d'entamer le retour vers la minuscule

maison, là-bas, au fond de la vallée ;

même si le visage de poupée créole

de BO, avec ses belles lèvres plissées en une

moue qui appelait follement au baiser,

et l'air faussement détaché qu'elle prenait

à tirer nerveusement sur les branches

des buissons, lors de vos conversations,

le dimanche après messe, au bord de la

"route du Châtelard",

                                     avec cette peau lisse,

brune et mate, enfantine sous les caresses,

qu'entretenait, l'hiver, la lumière des Antilles

sur ses pommettes et ses joues de native des îles,

(mais aussi, avoue-le, sur son corps gracile

capable, d'instinct, à peine nubile,

     de se tordre comme salamandre dans le feu ;)

même si tout cela, fraîcheur des premières amours,

têtues, main dans la main le long des sentes flexibles

de noisetiers,

                et autres moments ordinaires qui, d'avoir été

contaminés par la rêverie du paradis, irradient encore

après tant d'années d'une sorte de rémanence

inextinguible,

                          même si   t o u t   c e l a ,   ce soir,

t'était rendu, accompagné des quelques instants

les plus enchanteurs que tu aies vécus sur cette terre,

                          tu n'accepterais

ni de recommencer ta vie, ni d'en revivre une nouvelle !

             Au trou !

Parfois tu te réfugies dans un trou

de mémoire au fond duquel

tu hibernes longtemps comme

un serpent... Chaque aube avec

ses corneilles énormes, à la pointe

du tremble, sur fond de nuées roses

qui bientôt foisonneront dorées,

chaque aube te rapproche un peu

de l'Inconnu. Bizarre sentiment.

Toute une vie passée à construire et

quand on a fini, ou du moins à demi

achevé notre château en Espagne,

pouf ! plus rien à faire qu'attendre

comme un enfant au bord de la plage

la grande vague qui, c'est sûr, viendra.

Rien à faire qu'attendre de mourir

au-milieu des amis qui, l'un après

l'autre agonisent, chacun s'attendant

à être le prochain qui sera biffé sur

la Liste.

                       Et l'on vient vous parler

comme à des enfants attardés

de "Foi" et "d'amour de Dieu"

et autres douteuses fictions, pour

ne pas dire balivernes, alors que la

réalité atteste que, si dieu il y a,

il nous a organisé un enfer, ici même,

un enfer d'un raffinement inouï, avec

le massacre des Innocents qui dure

depuis la nuit des temps, avec les tortures

naturelles de la faim, de la maladie,

de la misère, et les tortures rajoutées

par la cruauté jouisseuse des humains,

ceux qui croient que torturer les autres

peut atténuer ou soulager cette souffrance

qu'eux-mêmes endurent, affreusement,

depuis leur naissance... Un enfer

d'un raffinement inouï, après lequel

- rien ! Et pour les esprits crédules,

avant ce rien, le doute, qui est un degré

supplémentaire de subtilité en matière

de torture : si pervers, si sadique, si

déshonorant qu'il vaudrait mieux,

ma foi, que le Grand Tortionnaire

qui se repaîtrait de la douleur du Vivant

depuis la nuit des temps,

                                                                        n'existât pas !

                      Sous les feuilles

Ce matin, du balcon, une femme t'a jeté, mauve,

une fleur de pétunia. Et comme cette femme

est ton amour, son geste a réveillé de très vieux

souvenirs de fleurs données, de fleurs reçues

et d'inesprimibile nulla....

                                            C'est là que tu as découvert

combien les souvenirs ressemblent à ces Titanic,

Andrea Doria, ou à ces galions dorés sur la route

des Amériques : au fond de l'océan, ils ont

sombré dans une léthargie abyssale. Insensiblement

le temps les rend flous. Et quelque fois

les renfloue ! Avec une force imprévue, ils refont

bruquement surface, avec à leur bord quantité

de masques tragiques ou comiques, avec à leur bord

mille moments de rire ou de douleur qu'on avait

oubliés : visages de grand'mères, de parents, d'amis

longtemps chéris avec tendresse et dont on croyait

que leurs fantômes avaient renoncé à nous hanter.

Et revoici tous ces anciens moments qui clignent,

l'air aussi neufs que de vieux plateaux de cuivre,

quand ils brillent d'avoir été frottés au citron et

astiqués minutieusement à la pâte à polir. Emotions

brutales, retour des odeurs, violence des chagrins,

des amours, des rêveries désespérées. Le temps

avait "mis sous le boisseau", mais non pas détruit.

A notre insu tout restait intact, d'une vie perdue

comme une montre en or qu'on retrouve après

bien des années, sous les feuilles d'automne

dans un coin de jardin qu'on s'est enfin décidé

à nettoyer, et dont on s'aperçoit qu'elle fonctionne

                              toujours.