Le blog de Xavier Bordes - POESIE.

             Printemps 2050

Ouvrant mes volets... La rue, le jardin ; ciel

laiteux et soleil voilé de mélancolie. Silence.

De rares oiseaux. Muets. Plus de bruit, ni de

motos, ni d'automobiles : la dernière du genre,

quasi-neuve, celle d'un riche personnage,

j'imagine, a dû être abandonnée quelque part

en rase campagne, lors de sa dernière panne

sèche. Les stations rouillent lentement au bord

du bitume, avec leurs pompes inutiles, figées

dans un éternel garde-à-vous. Ici et là brillent

les vitres d'autres véhicules à l'abandon.

Ils servent désormais de jouets aux enfants,

surtout lorsque leur radio fonctionne encore.

Les sièges sont maculés de traces de pieds

et de taches d'origine indéfinissable. Certaines

servent de refuge aux vagabonds, sans-abris

qui sont, hélas, de plus en plus nombreux

depuis la fin de l'ère industrielle. Les avions,

même militaires, sont aujourd'hui rares : une

traînée blanche à travers le ciel est un sujet

de curiosité. Personne ne fait plus de grands

voyages, car le rayon d'action des véhicules

électriques ne le permet guère. L'énergie et

l'eau sont devenues à ce point coûteuses

et rationnées que partout l'humanité

se replie sur elle-même. Pour les activités

indispensables : ballons dirigeables et navires

atomiques. Le commerce est au ralenti et

chacun a dû apprendre à réparer indéfiniment

les objets de tous les jours. Fini le temps

où l'on changeait de téléviseur, de lave-linge,

de réfrigérateur, et ainsi de suite, pour le seul

plaisir de posséder nouveau et plus moderne.

Le seul mot de «consommation» résonne

aujourd'hui comme une grossièreté. Chacun

n'a d'estime que pour ce qui est fait pour

durer. J'ai conservé pourtant, dans un tiroir

de mon bureau fermé à clef, quelques anciens

catalogues d'agences de voyages des années

2010, bien à l'abri de la lumière. Parfois,

je les regarde, en souvenir de ma jeunesse.

Je rêve devant les photos de l'Amazonie

et d'autres paysages jadis couverts de forêts,

aujourd'hui semi-désertiques : des photos

de l'Âge d'or, de l'irréel Age de l'Or Noir.

                 Dame blanche...

Ce que nous n'avions pas compris, du temps

de notre jeunesse effervescente, est que les rêves

ne sont que les constellations inapprochables

grâce auxquelles nos désirs, nos pensées orientent

leurs caravanes parmi les areg d'une réalité

abrupte de plateaux pierreux et rares oasis.

Blanche au loin, à vous je rêve, Dame au loin,

Visage aux cheveux bleus, cité que n'oserait

fréquenter aucune ombre et que les mots

seuls ont quelquefois l'audace

de vouloir esquisser à l'horizon du coeur ;

vous êtes la Clémente, couronnée de roses,

vous êtes la Pythie du peuple disparu ;

vous êtes le Sommeil où nos racines plongent

et la Terre où bientôt je serai morfondu.

Il m'a toujours paru qu'il fallait un visage

à l'espoir : le tien, Aïlenn, sa couronne solaire

de blondeurs, cette expression de secrète

compassion envers les gens, les femmes, les enfants

surtout, cette sorte de préférence pour les êtres

en duvet d'avenir, faons, oursons, cabris,

poussins, chatons, pandas, éléphanteaux, mais aussi

serpenteaux, alevins, rejetons d'hippocampes

aux tronches de pièces d'échec, petites tortues-luth

qui par milliers se carapatent vers l'océan, chacune

emportant dans la nuit, sur le dos, son étoile,

pour faire pièce au tournoiement des oiseaux

de malheur...

                          Un visage à l'espoir, le tien, au regard

tantôt bleu, tantôt gris-vert, un visage d'horizon

qui mêle ciel et mer à la tendresse d'une aurore

rose et ronde comme le soleil dont les joues

appellent les baisers bruyants comme des mouettes.

          Coup de foudre

Elle avait un bonnet d'hiver

Et un manteau de laine blanche

Tricoté des genoux aux manches !

Aussi curieux qu'il y paraisse,

Il en eut la tête à l'envers !

Par hasard on était dimanche,

Elle allait peut-être à la messe ?...

Elle avait un bonnet d'hiver

Et un manteau de laine blanche.

L'air froid avivait son teint rose

Et faisait luire ses yeux verts,

Il en eut la tête à l'envers,

Le coeur, et sans doute autre chose

Touchés d'une émotion profonde !

Elle avait un bonnet d'hiver

D'où s'échappaient des mèches blondes.

Sa bouche avait un rire clair :

Tout dans sa vie était ouvert :

Son tendre coeur entre autres choses...

Il en eut la tête à l'envers,

C'est ainsi qu'un amour est né

D'un bonnet blanc, d'un blanc bonnet

D'où s'échappaient des mèches blondes,

Par un froid dimanche d'hiver !

                       Le rouge-gorge de décembre

Sans doute était-ce dans une autre vie - au vieux temps

du château mystérieux et de la Princesse endormie...

A poignées, quand approchait décembre, souviens-t'en,

autour de toi, autour de l'arbre vert, tu semais des étoiles...

Au loin, derrière les maisons qui s'effaçaient dans le brouillard,

cognait, comme réponse au glas de l'église fantomatique,

une hache obstinée. Le vent tourmentait dans l'âtre

un grillon rouge qui crissait et sifflait avec rage.

Par les fenêtres, le front appuyé au verre froid, tes yeux

se perdaient volontiers dans l'uniformité des neiges,

suivaient un temps quelque corneille sautillante qui

lançait un cri rauque et soudain s'envolait sur un toit.

Une chape de solitude s'étendait, immaculée, sur le proche

et sur le lointain, sans transition aucune entre terre et ciel.

Tu te disais que même le plus époumonnant de tes cris,

au sein de cet abîme ouaté n'aurait pas suscité d'écho.

Sans doute était-ce dans une autre vie – sur les murs

de ton ancienne chambre, tapissés de roses peintes,

la fièvre faisait grimacer des figures d'épouvante qui

tremblaient et tu sentais du fond de toi monter jusqu'à

ton cou l'étranglement d'une sorte de vertige démoniaque.

Dans la pièce à côté, tu entendais marcher ta mère,

et toutes les variétés de petits bruits, chaises remuées,

tiroirs, cendriers de cuivre, de quelqu'un qui fait le ménage.

Cela remettait un peu d'ordre dans ta solitude hallucinée.

De temps en temps, après avoir fini de cirer un meuble,

elle entrait, s'approchait du lit et venait sur mon front

poser une main fraîche comme une de ces exquises

toiles d'araignées pleines de rosée dans quoi, au détour

d'un sentier en forêt, donne notre visage à l'improviste.

Puis ayant murmuré mon pauvre enfant avec un sourire

compatissant, elle s'en retournait vaquer à ses occupations.

D'autre fois, quand j'allais mieux elle apportait un de ces

chocolats de Noël, emballé dans un rouge papier brillant,

en forme de coeur. Je le posais sur la table de nuit, où il

restait longtemps, ça me faisait une espèce de compagnie.

Sans doute était-ce dans une autre vie - au vieux temps

du château mystérieux et de la Princesse endormie...

Lorsque je pouvais me lever un peu et sortir au jardin,

emmitouflé comme une momie, j'allais directement voir si

le rouge-gorge avec lequel j'avait passé contrat d'amitié

avait laissé sa broderie d'étoiles dans la neige, près de

la haie de lauriers noirs sous laquelle il allait se cacher

lorsqu'une personne étrangère à notre tête à tête

s'avisait que je risquait de « prendre froid, ainsi, sans bouger. »

Puis sitôt que nous étions à nouveau seuls, prudemment

il laissait reparaître un bout de bec, un oeil oblique, et

rassuré, ressortait de sa cache avec son jabot fier

comme un petit soleil. Et chaque fois, toute neuve, l'illusion

me revenait que maladie, froidure et solitude étaient finies.

...C'était, dirais-je, dans une autre vie - au vieux temps

du château mystérieux et de la Princesse endormie.