Le blog de Xavier Bordes - POESIE.

                                                                  PÈLERIN

     Pèlerin, prenant à témoin le soleil et d'une flûte en roseau sanglotant comme eût fait un Inca, le pas brûlant tu franchis les talus, les miroirs des rivières, les herbes hautes et coupantes. Quelques figues t'arrêtent parfois au bord du chemin. Ou la mousse sur laquelle glousse la lèvre d'une source presque invisible.

     Pour la poésie, tu n'es rien. Mais une femme qui passait, descend de son cyclomoteur pour une conversation inattendue. Elle t'accompagne, poussant son engin, jusqu'au moment où elle le renfourche avec un adieu. Cette rencontre parfumée a vaguement émoussé ta colère. Un tranchant de ciel au-dessus du cimetière à flanc de coteau, compte les pierres tombales.

    Ce buisson pour satisfaire un pressant besoin te réserve une surprise : dans le pré quelqu'un a perdu un couteau suisse. Il y a quelque chose d'un signe, car la trouvaille d'un couteau a marqué chacun des tournants de ta vie. Celui-ci, un peu sali par un abandon de plusieurs jours, tu le laves soigneusement dans le lavoir du haut village, qu'il retrouve son aspect neuf.

    Puis il faut dans l'après-midi redescendre vers la plaine et les oliviers sagement rangés. Le couteau pèse dans ta poche, du même poids qu'à douze ans celui qui ne te quittait jamais. Mais l'ancien, manche blanc et croix rouge au fond d'un tiroir, présente une lame grise et oxydée. Il a taillé tout ce qu'on pouvait, garçon, tailler dans du bois : cannes sculptées, lance-pierres, arcs et flèches, petits moulins à ailettes qu'on plaçait en travers des ruisseaux.

    Le nouveau, rouge à croix blanche, ouvre une belle lame aiguisée, inoxydable, dans laquelle tu vois tes yeux cinquante six ans après, toujours sombres et laissant, si l'on insiste, deviner dans leurs profondeurs une étincelle de cette rage qui couve comme lave jamais éteinte au coeur d'un volcan endormi.

41. Musée de l'Acropole

Consultant tes souvenirs, tu parcours

Les salles du Musée où l'on accumule

Par milliers les témoignages de la beauté

Radieuse des Hellènes. Parfois ce ne sont que fragments

Pareils à des bribes de poèmes perdus.

D'autres reliques sont intactes et vous lancent

Au visage la merveille d'une rêverie habile et raffinée ;

Des frises qui creusent la pierre à force de héros

Et de miracles. Des vases noirs et rouges où l'exquise

Élégance du tracé le dispute au naturel du geste ;

Chitons de pierre aux plis et replis transparents

Sur le corps des Corès et des femmes divines...

Tout ici parle de l'homme en son heureuse plénitude.

De l'harmonie des actes et des corps, comme germe

De l'harmonie de la Cité ! De la liberté des esprits

Comme soleil de la marche hésitante des peuples

Vers la véritable grandeur de leur humanité.

                                        Poème pur

Il cherchait en fouillant la neige des pages

(laquelle lentement se fondait dans l'oubli)

L'architecture d'un poème absolument pur et ténu,

Quelque chose d'analogue à ces feuilles mortes

Tellement tourmentées par les saisons que le temps

A détruit leurs couleurs, l'or et le pourpre sensuels,

Ne laissant qu'une résille brune, irréductible

Et fine à l'instar d'une toile d'araignée aux reflets

Diaprés qui vous prend par surprise le masque de

Votre visage avec la fraîcheur de ses perles de pluie,

Au détour d'un sentier forestier que depuis longtemps

Personne ne fréquente plus...

                                                                                       Il cherchait, en guettant

À la façon d'un pirate à l'affût, dans sa voile immaculée,

Du vent qui le mènera jusqu'à la fameuse Île Verte

Où l'attend tel fabuleux trésor qu'en mourant lui léga,

Au travers de quelques paroles énigmatiques,

Un vieux capitaine à barbe noire qui régna des années

Sur la flibuste et qui, de mousse, avait fait de lui son second.

Il cherchait. Comme on cherche au sein d'une plage immense

Le galet parfait que la mer a caché spécialement pour nous,

Ou encore cette fine spire d'une conque merveilleuse

Qui récite à chaque fois qu'on l'approche de son oreille,

Pleins de départs et de retours, et du refrain craquant

Des carènes, les hymnes de la mer dans ces moments radieux

Dont le soleil premier d'un rayon d'or faufile chaque vague

Ainsi qu'une brodeuse l'indigo d'un kimono japonais

D'où s'envole une élégante et gracieuse troupe de cygnes...

Il cherchait. Ne trouvant en chemin rien qui ressemblât

À ce pur Introuvable qui hantait sa minable existence...

                             Il n'y a pas d'aurore

                                                                             Pour Aïlenn

Il n'y a pas d'aurore disais-tu seulement la rotation

De la lumière autour du globe et les vents qui transportent

Les virus et les oiseaux migrateurs et les airs glacés des pôles

C'est cela que tu disais avec l'exaltation d'un émerveillement

Désespéré C'était pourtant la vérité Toute cette métaphore

De l'intelligence qui s'éclaire avec l'origine de nos mondes

Comme différents vins blancs dans l'obscurité des celliers

Chacun dans sa tonne de chêne s'élabore en silence

Avec l'âpre lenteur des choses qu'on oublie

Il n'y a pas d'aurore, ni nos amours ne s'éclaireront

Point d'uu nouveau rêve Le seul qui opère encore c'est

Notre illusion première et si nous tenons à aimer

C'est celui-là qu'il faut que l'on affine jusqu'à ce dur

Moment sombre où la séparation par le néant devient

Inévitable

                                     En attendant la toupie aux océans bleus

Nuages de satins et continents roussis tourne encore

Sous le regard aveuglant du soleil Et ton corps virevolte

Et danse sous mes yeux à longueur de journée ainsi

Qu'un fuseau qui pour moi entre les mains d'une invisible

Parque tord le lin immaculé du temps pour qu'avec son fil

Je tisse ta beauté en voile lumineux si bien que toute chose

S'en affuble comme un jour de blancheur l'entier paysage

Enneigé se couvre d'une aurore qui dis-tu n'existe pas...

                                                            Méditation d'hiver

Murmures insolents et souvent tragiques : le vent happé par les arbres agite, soulève façon vieux pardessus son ombre au sol. Un rayon précoce prend les crêtes de la houle en enfilade : l'on rêverait d'apercevoir le fameux rayon vert ! C'est seulement le paon de l'aube qui fait la roue. Vite, un crayon pour griffonner les restes de noirceur splendide que la nuit laisse dans les âmes !

L'écume sur la plage range ses trésors, diamants, herpes marines, bouteilles, bois flottés. On dirait qu'un galion invisible a été drossé à la côte, dont les cales vomiraient des souvenirs de périples exotiques. Dans cette lumière glacée, pareille à celle de ces films polaires où des hommes grenouilles nous emmènent voir les phoques sous la banquise, les ombres des maisons, des peupliers, des reliefs des falaises, se découpent sur les souvenirs du paysage d'été pour nous signifier que, finalement, l'itinéraire de vivre a beau aller droit, ou sinuer face aux obstacles, il ne saurait être qu'une longue suite d'erreurs.

Ce fuseau d'aluminium qui cligne un instant dans le ciel en emportant qui sait où des rangées de voyageurs fortunés, comme il semblait autrefois une oeillade du bonheur lui-même... L'exotique beauté des ailleurs sur les affiches du métro réveillait en nous des nostalgies pour des lieux où nous n'avions jamais vécu, et que parfois maudissent ceux qui y sont nés. Être le vent, seigneur nomade, chiffons et bannières flottants sur fond d'azur, et faire le tour de la terre, mers bleu sombre et continents ocre pâle, être le vent, enfants nous semblait plus excitant encore que d'être ange ou pur esprit !

C'était l'époque où les rosiers, les jardins, les rues, les écoles, les maisons, l'ensemble de ce que nous avions pu apercevoir de l'univers semblait taillé dans la limpidité, dans la joie d'entrer parmi les choses, de s'amuser d'une coccinelle qui ploie un brin d'herbe ou d'une fourmi qui ne ploie pas sous une miette trois fois plus grosse qu'elle...

Un jour, passe une sorte de poulpe géant. Certains l'appellent « amour », d'autres « guerre ». On ne sait quel il est vraiment. Mais il enveloppe brusquement tout ce qui nous enchantait dans une noirceur d'encre en quoi ses tentacules nous tiennent ligotés sans qu'à aucun moment l'on s'en puisse dépêtrer.

Plus tard, il devient clair que, sortis du lumineux tunnel de l'innocence, nous venions de rencontrer l'illimitée et funèbre réalité.