Le blog de Xavier Bordes - POESIE.

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En mon silence

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En mon silence personnel passent les nuages

avec un bruit de papier qu'on froisse

ou de mistral dans les frondaisons de l'automne

Du sang au fond de moi circule dans le noir

charriant une humeur d'oxyde de carbone

sans issue

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Point de jour ni de nuit pour cette voix coupante comme verre

brisé qui se propage et fuse

accompagnée d'une kyrielle d'éclats

digne d'une comète

solitaire au sein d'années-lumière d'absolu parfait

parfois scintillant d'un écho fugitif

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C'est un espace sans amour

sans un rire d'enfant vacillant sur ses jambes neuves

sans une jeune mère au profil pur et sage

sans un geste de mise en garde ou de compassion

sans même l'offre d'un murmure d'eau limpide

gloussement de ruisseau cascadant sur une dalle de schiste

bavardage mélancolique du lavoir sempiternel

en lequel nul couteau rouge n'est à laver

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Ma soif reste dans la lumière du désert ardent

en lequel je réside grain de sable dérisoire

qui se parle à lui-même en son silence personnel

avec un bruit de nuages et de papier qu'on froisse

Ellipsoïde

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Jeune, on accepte le compliqué, parce qu’on est certain d’avoir l’énergie pour le dominer.

Avec les années, on aspire au simple et au nu. De plus en plus exténué !

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Je te le dis mon poème est triste

Il n’est plus qu’un regard d’enfant pour l’égayer

Son cri de pure joie

Sa vie commençante – en culottes courtes

Les bras levés

Pour le ballon qui s’envole vers l’immense bleu

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Un saule blanc pêche des reflets à la ligne, au fil du courant. Philosophe, debout sur le talus près de l’eau, un vieil if l’observe. Athéna l’habite. Cela vaudrait une fable.

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L’Étoile Polaire, la Croix du Sud. Elle, moi.

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Que de ton cœur jaillisse

D’une banalité pourtant inoubliable

Le poème

Quadrature du cercle

Rectangle à l’épair lunaire.

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Insondable, ce qui inspire, comme un astre au fond d’un puits. Parfois convulsé…

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Le vagissement du nouveau-né. Une mouette en mai sur la mer.

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Sans ambages

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Pour la belle simplicité d'un vers à la cadence pure, il eût donné toutes les gemmes de Golconde.

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La barque de bois attiédie, sur l'eau nue. Les saules pleureurs dans leurs filets ramenant ainsi qu'un brochet le soleil de l'après-midi. Ton sourire qui embaume l'air d'invisibles lis. C'est assez.

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L'allant qu'il laissait infuser dans ses écrits à l'intention des autres, combien il aurait aimé se l'enseigner à lui-même.

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Une sorte de chanson que rien n'apaise. Comme un passereau victime du printemps !

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Deux choses ont tendance à ne plus revenir, dans mon pays : la rime et l'hirondelle.

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Ne jamais être un modèle, mais une source. Que mille oiseaux bigarrés viennent y rincer le cristal de leurs chants.

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Le plus haut sentier, c'est aussi celui où le vent fait vrombir le plus fort les rhombes des mélèzes. Au-delà, voici l'immaculée conception.

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Pas de repentir possible ! Tel un coup de pinceau sur le papier de riz pour les veines du dragon du sumi-e, ou le premier pas d'un enfant hasardé dans la neige...

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Vie d'exilé

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Je ne te dirai pas, jeune homme distrait, que la vie est un exil qui n'en finit pas. Chaque jour, il s'accuse, encore que le panorama est si riche à ton âge, que dans cette profusion, bien malin celui qui s'apercevrait de ce qu'il perd. Ce sont détails qui n'ont de sens que lorsqu'on subit le progressif dénuement d'un âge avancé. On perd un peu de force musculaire, on perd sa maison, voire son pays. On perd les enfants petits jouant au jardin. On perd le cœur qu'on mettait à l'ouvrage. On perd les illusions, naguère encore suffisantes à la combustion de l'espoir.

Puis on perd les livres, le goût des fictions. On se détache de la sentimentalité navrante, qui nous soulève le cœur. Et ainsi, détail après détail, ce qui constitue le « monde des Autres » se met à nous répugner de plus en plus. Au point qu'on sait que ce n'est pas cela que notre agonie regrettera de quitter, mais plutôt d'humbles choses : le timbre d'un loriot ou d'un rossignol. L'odeur d'une mèche de thym ravie à la prairie. L'amicale et rugueuse sensation contre notre front de l'écorce d'un tronc de pin ou de chêne. Le frémissant chuchotis du premier soleil dans le nuage feuillu de l'olivier. La honte fidèle du chien qui sait qu'il nous a impatiemment réveillés parce qu'il n'y tenait plus.

Oui, ce sont des riens que nous regretterons de cette terre, excepté, pour certains, la profondeur des regards échangés avec de rares êtres intensément aimés. À condition qu'ils ne nous aient pas depuis longtemps, de gré ou de force, abandonnés comme nous en abandonnerons de gré ou de force à notre tour, tout humain devant conserver à l'esprit que sont temps de vie est compté, quoique nul ne sache vraiment par qui !

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Incursion

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Hurlez, aboyez, singes tristes parmi les branches penchées sur la cascade immense. Chatoyante mousseline et tulles au soleil ! Quelques touristes rougeauds vêtus sans dignité commentent. Leurs gros genoux cagneux et plissés s'enfoncent dans leurs shorts couleur caca d'oie.

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Passez en trottinant, ânes surchargés, par l'étroit sentier. Les ballots énormes tanguent, frôlent la roche du défilé. Très distante encore, l'orée de la montagne flamboie devant, dunes et cabanes en tessons de poteries. Un avion brode quelques rares fleurs de nuage sur le ciel impitoyable.

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Monsieur guide madame sur la pente, les lacets du sentier sont serrés. Une floraison inattendue de marguerites ploie dans la brise, qui soulève les chevelures et les linges. Demain, l'on visionnera les photos sur l'écran des téléphones. On rira des visages à demi-bleuis par les ombres.

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En bas, l'oued calmé sinue en reflétant des palmes. Les oiseaux sur les pierres plates relèvent leurs becs de l'eau et se gargarisent. Aux crêtes blanchies par des strates de phosphates, se profile de temps à autres la silhouette successive et bossue d'un dromadaire en caravane.

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La chaleur tend une limpidité tremblante entre le paysage et nous, comme pour trahir la secrète instabilité des choses. Toi-même, beauté, il suffira que tu t'éloignes d'un jet de pierre pour te révéler incertaine. Il n'en faudra pas plus, j'en ai la conviction, pour que sans préavis tu me tournes le dos.

Ostinato

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Comment prendre au sérieux celui qui est au sein du cosmos à peine moins perdu qu’au milieu de son profeuillage de poèmes ? Serait-ce que pour affirmer envers et contre tous l’existence de l’impalpable Poésie, il s’acharne au point d’en aboutir à s’égarer ?

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Il y avait bien une clé. C’est la porte qui manquait. Si j’en avais trouvé la serrure, il se pourrait que j’aie aujourd’hui moins ridicule figure.

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Que l’incendie froid de mes écrits consume dans ton esprit la traîtrise des humains à l’égard de leur paradis en plein naufrage, voilà un rêve dérisoire ! Mais je le cajole avec sollicitude.

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Un grain de sable. Peut-on imaginer qu’il enraye le mécanisme titanesque, en passe de broyer tous les peuples sans distinction ?

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Soyons des êtres de silence et de respect. La beauté naturelle de notre Terre le mérite.

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Vaticination

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À la fin pour l'exilé, l'idée que pourrait persister l'espoir de revenir se dilue dans le rude courant des jours, telle une montagne dans la brume charriée par un vent glacé.

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Le lumignon qui clignotait à flanc de nuit s'évanouit, avec le sentiment que l'altitude nous est désormais interdite, que devant nous s'étend la blancheur luisâtre d'un ossuaire.

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Notre nom lui-même fondra, parti à la dérive et s'amenuisant ainsi qu'un glaçon cassé de sa banquise. Il n'en demeurera un temps qu'un passé douloureux puis rien, plus rien.

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L'amante des îles aux parfums de thym et de lentisque, en peignant la fourrure de sa licorne familière, offrira sa jeunesse au clair de lune et grandira, envahie par la certitude de la mer.

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Son âme primesautière aura bondi, éperonnée de ses blessures silencieuses, jusqu'à cette sorte de douceur tellement violente qu'elle lui offrira, plus tard, le consentement des mondes.

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En ce lointain futur, ce sera nue, et déserte, que la montagne émergera des vapeurs, avec cette allure d'étrave dont ne viendra jamais à bout le temps qui vient à bout des hommes.

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Cinq pas au Nord

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Perturbable fleur de lumière, tu as les inflexions d'une chanson préférée. Ton silence éloquent traverse l'espace et féconde les étamines de l'azur. Instable lorsqu'on navigue sous les ponts de Bruges, tu nous précèdes au miroir des canaux. Je me souviens de toi comme si je t'avais rencontrée, ici mate au flanc d'étain d'une chope, là brillante aux vitrines ennuagées. Tu es l'écrin du carillon qui brise indéfiniment son cristal au beffroi.

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Ostende offre à présent sa promenade. D'instinct, chez Van den Berghe, une impulsion nous fait entrer pour des gaufres et de crêpes assorties d'un thé fort. Face à nous le vent brosse le pelage de la mer aux airs glauques d'océan. Les mouettes virent et se répondent, signalant d'un cri plaintif le moindre éclair argenté qui gicle de la vague. Qui dirait qu'un demi-siècle s'est engouffré dans le néant depuis ma dernière visite ? Luxe, calme et volupté...

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Ô longues lueurs du Nord, fleuves sinuant parmi les merveilles des pimpantes cités, parmi les étendues vertes ornées, ainsi qu'un potager d'un épouvantail, des gesticulations désespérées d'un moulin à vent en train de se noyer dans un ciel d'orage, jusqu'à la plus sombre étendue des eaux, au-delà des dunes parsemées de touffes d'alfa de Sint-Idesbald...

Marchons par le Strandlaan jusqu'à Baldus beach, l'immense plage à présent aménagée...

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Longues heures irréelles, grues de fer tenant en suspens des vapeurs joufflues couleur d'ecchymoses au-dessus des toits anciens aux clochers aigus, je sens le fourmillement des secondes fraîches sur ma peau. Dans ma tête se déroulent des portulans, s'y animent des trois-mâts plus compliqués de gréements que toiles d'araignées ; on décharge des tonneaux sur les quais dans un sourd roulement de pièces d'artillerie. Des marins se hèlent, ou jurent.

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Sur mon épaule est encore douloureux le poids des ballots déchargés, la journée durant. Je songe à une dame inconnue qui dort avec son chat dans les étages de la capitale. Aucun bruit, l'atmosphère promène des parfums mystérieux. J'attends la nuit, ses clartés noires et ses périples à teneur si forte d'illusion qu'on les prend pour du réel. Dans les ténèbres une voix d'étoile polaire chantonne des couplets où il est question d'amour et d'éternité.

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Pour la soixante-dixième

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Sable et paille, a dit le poète exilé. Or moi j'ajouterai falun des urnes. L'espace est tel de mon désert couleur de tourterelle...
Et celui qui n'est pas aimé, ses fautes sur l'épaule, s'y enfonce avec son bâton torsadé. S'il n'est pas pèlerin, malgré sa houppelande,

Les collines arides crénelées de ruines, avec leurs tablettes gravées d'idéogrammes ou de runes sous la poudre, éveillent au ras de l'horizon bleu sombre une lumière qui l'attire.

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Le temps soulève le khamsin devant les pas de qui voulait le suivre. On y entend gémir les âmes égarées. L'opacité de l'air s'intensifie jusqu'à l'irrespirable. Même les sibylles aux yeux extralucides, ne pouvant plus lire la piste, finissent par renoncer. Qui peut suivre celui qui ne connaît pas le retour ?

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Que sa mémoire prenne la plus jeune et la plus triste par la main, la guide jusqu'à recouvrer la voix, qu'à nouveau elle acclimate ses énigmes au cœur des cités ! Et que nul ne se soucie d'apercevoir au loin ma forme qui se dissipe en poussière !

Après l'orage

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Mon poème baisse la voix, comme à demi l'on tire les contrevents, lorsque dans la chambre se disent des choses intimes. Sans quoi l'amour n'aura pas lieu.

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Tout est si pur après l'orage dont les feuillages pleurent le départ avec celui de la danse que les nuages leur avaient enseignée. Quelques dernières grappes de pluie frappent l'image lumineuse du lavoir.

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La grâce d'aimer, sa source est dans les yeux de ton amour, le village, ses toits, la colline, sont enveloppés de ce bleu turquoise qui te donne l'envie de rayonner, comme si tu communiais à la joie du soleil.

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Sur le sentier du cimetière, arrache un brin de fenouil au talus, froisse-le dans tes paumes : ce que tu respires, ma belle, c'est l'ivresse de ta propre nature. L'insecte qui bourdonne ne sait pas qu'il te murmure un intraduisible secret.

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Si tu me donnes ta main, je te promets que tu traverseras la transparence qui mouille les pierres sans qu'elle te glace un seul orteil. Je ne puis empêcher cependant que le courant n'emporte telle seconde qui reflétait ta beauté blonde.

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Écoutant la forêt, tu me dis, amour, que tu ne pourrais vivre sans le continuel échange de chants et de branches dont s'amusent les oiseaux. Je te comprends, moi qui protège ton nid à ton insu depuis tant d'années...

Amalgames

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Une seule mince pensée, en filigrane de l'attente, me fixe avec ses yeux d'enfant qui marcherait à peine. Comment expliquer une telle chose ? Comme pris par l'heureuse passion de traduire, on s'acharne sur la formule, celle qui rendrait compte à un iota près.

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Le merle, au sommet du bouleau venu virtuoser le soir, le merle reprend ses variations et les reprend encore, cent fois sur le gosier il remet son ramage, tandis que le soleil, les joues toutes rouges, déplie et repasse son linceul de nuages. Et moi je rime.

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Demain, je rêve, nous nous rencontrerons demain, ou plus tard. Nous irons au jardin respirer les roses encore épanouies, le chat au pelage d'orage nous regardera de loin, allongé dans l'herbe et la tête aux aguets. L'odeur de l'herbe humide éclairera ton visage.

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Dissimule ce frisson, toi la joliment aimée, rejette d'un retrait fier de ton front cette chevelure qui ruisselle sur ta figure en un beau désordre, et retournée, le carmin de tes lèvres avancé, approche, approche avec anxiété, jusqu'au baiser de la fusion nocturne.

Pétale blanc

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Pétale blanc de lune au ciel

Blanc pétale sur l'étang

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Des futaies sous la baguette du vent

répètent le psaume du renouveau

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La grenouille amoureuse entre les joncs

lorgne d'un œil d'or

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Bientôt comme un jour de manif'

la vase grouillera de noirs têtards têtus

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Pétale blanc de lune au ciel

Blanc pétale sur l'étang

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L'effraie cherche un grenier plein de rats

pour nicher avec son mâle aux yeux fixes

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Sa tête étrange fait un tour sur elle-même

puis se revisse dans l'autre sens.

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Je jette un caillou dans l'eau de la nuit

La lune un moment s'esquive

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Pétale blanc de lune au ciel

Blanc pétale sur l'étang

L'heure verte

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Cinq heures À peine l'aube verte neige sur les toits

qu'à la pointe du bouleau comme échappé d'une cage

le merle s'égosille On dirait qu'il veut à coups

de vocalises attraper au lasso les nuages

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Petit bec de profil ouvert ainsi que des ciseaux

quels secrets dévides-tu en volutes sonores

dans ton royaume vide Imperceptible presque

au loin un cousin te répond Même faconde même

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habit noir et pattes montées sur ressorts j'imagine

Discrète à l'abri du fourré de temps en temps s'agite

la merlette brune que tu t'es attaché à séduire

C'est elle qui te donnera de petits œufs nacrés

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Voilà que la vie, cette chose insolite, étrange

et pourtant familière avec leur éclosion va en piaillant

se perpétuer selon la règle féroce injuste indéfinie

de ce qui disparaît et que l'on appela «Nature».

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Hors de portée

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Sans cesse occupé à renaître

tel un enfant mélancolique du printemps

il était une sorte de moine avec le bol et le shakuhachi

perpétuellement en quête de ce qui n'a pas de prix

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La sérénité, c'était un bruissement d'abeilles

explorant l'explosion lente de chaque fleur de cerisier

au cœur un peu de pollen d'espoir leur dore l'abdomen

Leurs ailes vibrent d'une pure transparence semblable au poème

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Que d'énergie mobilisée

lorsqu'on en pince pour une étoile

mettons Al-Tarf dans la constellation du Cancer

Cela rayonne dans notre conscience animale

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Depuis une distance qu'il faut avouer incommensurable

de même que l'origine de cette mélopée – notre langue maternelle

Cette ariette sans notes qui nous fait pleurer quand on entend

les sanglots longs des violons de l'automne

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Rendez-vous de mai

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Penche aux branches le vent caressant

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Nous retrouverons-nous demain

au coin du petit bois de pins où tu venais jadis

Les nuages se cachaient derrière les corymbes noirs

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Penche aux branches le vent caressant

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On entendra flûter les mignons troglodytes

incessants et vifs d'une ramille à l'autre Arpèges roses

comme baisers au creux de ton oreille mélodieuse

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Penche aux branches le vent caressant

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Carmin d'une nuque où s'agitent quelques vrilles d'or

puis vers moi tourné ton visage subitement grave

toute distance effacée par ton regard transparent

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Penche aux branches le vent caressant

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Tandis que chemine la foudre avec nous

crissent sous nos pas les aiguilles des pins

accumulées en un tapis sépia comme l'éternité.

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Penche aux branches le vent caressant

Aube de rencontres

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Sous son capuchon noir elle lime

obstinément la clé des champs

Métal contre métal avec un cri aigu

mais on ne voit que la mésange

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Dans ma tête éclatent l'une après l'une

sur les prés des fleurs couleur de lune

J'anticipe ce qui n'est pas encore arrivé

J'ai l'impatience des vieillards

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La qualité de l'univers m'intéresse encore

L'air de la forêt porte une nuance de cerfeuil

Sans raisons les rayures des marcassins qui déboulent

derrière leur mère en soies sombres

soudain - comme talonnés par le diable -

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ces rayures m'enchantent ainsi que les petits groins

entrevus le temps d'un éclair

Me troublent désormais partout les signes

innocents et heureux d'un appétit de vivre

qu'une ombre qui m'habite a perdu depuis très longtemps.

Banale journée d'avril

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Entrecroisements subtils d'oiseaux aigus

au sein du vert multiplié

chaque feuille copiant l'autre avec minutie

dès l'indécis scintillements des rosées

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C'est avril

Ne te découvre pas d'un fildisait ma mère

Giboulée contre la vitre puis radieux

les ongles d'or les longs ongles solaires

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Avec les vocalises dans les hêtres

on se sent moins seul au bord du chemin de terre

On cueille et respire une primevère

qui sent bon comme les cheveux d'un bébé

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Le soir tandis qu'éclate la fanfare cuivrée des anges

en silence au cœur des nuages

et qu'un frisson refroidit de son ombre tout le paysage

on a hâte de rentrer auprès d'un être aimé.

Aveu de faiblesse

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Drôle de soleil de mars qui passe son nez scintillant

par-dessus le toit de l'immeuble voisin

Je l'imagine, l'Éblouissant – à regarder avec

un sourire narquois le poète assis face aux bouleaux blancs

aux bambous aux pins de notre jardin parisien

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Que découvre-t-il ? Les corneilles les pies les merles les tourterelles

venues sonder les branches tour-à-tour

pour trouver le lieu stratégique d'un nid éventuel

à l'abri des chats vagabonds

ou pour picorer chenilles et baies et tendres bourgeons

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Malgré moi Malgré la sèche latérite qui masque mon ancien

visage Malgré les membres las de mon âme

Leur rêve de liberté fait de schémas foudroyants aux dédales obscurs

de mon faible intérieur cette plaine déserte meublée d'escaliers

dignes de Piranèse et qui ne mènent nulle part

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Malgré l'hiver glacial dont le réchauffement climatique

n'empêche pas le pôle au-dessus de moi d'agrandir

son empire d'immaculés et progressifs effacements

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Un seul chant de pinson suffit à me faire à nouveau

le barde enchanté des vertes heures du printemps !

En écoutant Nobuyuki Tsujii...

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Tellement irréel – le présent !

Aurions-nous un rêve diaphane et tremblant

comme chaleur à l'horizon des sables

qu'il nous semblerait plus sûr plus affermi plus certain !

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Combien j'admire ces êtres qui se déplacent dans leur réalité

en suant leur certitude par tous les pores

en avançant avec cette démarche d'ourson que guide

une énergique et insatiable curiosité de vivre

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Ce sont eux les vrais méritants

auxquels est destinée la verte lumière du printemps

Eux à qui les fleurs par grappes sur les arbres

lancent un pur message d'espoir

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Pour moi triste hère promis depuis toujours

à une fin sinistre et poussiéreuse

je n'écris que pour conserver à moi encore un moment

fatalement liée – mon ombre

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Mais je sais bien qu'elle n'a qu'une idée

rompre les amarres et fuir rejoindre la Ténèbre-Mère

et le silence essentiel

desquels mon cri l'a détachée à ma naissance...

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Jeune vent

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Bonsoir le jeune vent

Si j'étais comme toi directement

j'irais me jeter dans la vague

je la soulèverais jusqu'à la verdeur translucide

je la presserais pour en extraire l'écume

que je ferais mousser jusqu'à la changer en nuages

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Par malheur je suis vieux

nullement aérien Peut-être éthéré

je le concède mais à peine

L'idée de me jeter à la mer

me semble, me concernant, tout à fait risible

Il faudrait que je sois cachalot pour me prendre au sérieux

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Jeune vent lorsque pointe son nez

la lune au bord de la nuit

si j'étais mince comme toi

j'irais me jeter directement dans la fraîcheur

qui ressasse le noir en longeant les sablons

Il me semble qu'alors j'aurais

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l'intense sentiment que j'existe enfin !

Fantasmai

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Entre deux troncs un jeune daim au dos

semé de blanc comme amanite tue-mouches

m'observe sans cesser de ruminer

Tout ce vert qui paraît Ces narcisses qui s'ouvrent

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Le moindre rai de soleil enchante les feuillages

fait cligner la rivière allongée dans les joncs

Azur descendant jusqu'au carrelage de la terrasse

La première abeille m'examine d'une oreille à l'autre

puis son bzzz s'éloigne et j'en conclus

que je ne suis pas une fleur

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Comme j'aurais aimé que la Nature existât encore

On jouerait à Daphnis et Chloé sous les noisetiers

Le vent tiède ferait bourgeonner le verger

Partout d'invisibles violons en sérénadant réveilleraient

dans nos cœurs des élans qu'on avait oubliés

et tu danserais à nouveau

demi-nue sur le gazon de la clairière en proclamant

Je suis la plus belle des Bacchantes !

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Réminiscences

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Frémissements d'incessants retours

irisations d'une plume de paon sel et embruns

risées sur l'horizon limace blanche

nuage de soleil pressenti

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Les violettes encore dans l'ombre

dissimulent leur parfum

Musaraigne nez pointu moustaches en l'air

douce peluche grise à caresser vivante

qui se défile vivement

que cherchais-tu sous les touffes bleues

du cresson près de l'eau sourcilleuse

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Oh ! Cache-toi dans ce vieux tas de feuilles mortes

brouillons froissés de l'hiver passé

Entends le mur du jardin renvoie l'écho

des roux miaulement du chat qui veut son lait

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Bientôt il y aura les pies Peut-être un garçonnet

dont le regard me touche et qui m'appellera tonton

sans que je trouve ça ridicule

Nous bricolerons ensemble à l'atelier un matin encore

à de menus trucs inutiles en discutant

Vite – avant qu'il ait vingt printemps !

Épidaure en souvenir

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Ce mot et cet autre mot

tandis que du haut du théâtre

tu observes les gens minuscules

en bas

pourtant leurs voix sont proches

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Alentour les collines tachetées d'oliviers

Assoupi léopard immense

ou lion mycénien

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Ah l'Hellade des Hellènes

Saronique aux eaux azurées golfe ouvert

sur les îles Salamine Angistri Poros Egine

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Quelles beautés se préparent

Le bleu des arbres de Judée sur l'or des ruines

La coulée rose d'un village au flanc d'un mont

Myrtho qui passe en balançant sur le sentier

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Cette année le printemps continuera

sans toi ni moi...

26 Mars 2012

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L'éclair d'un oiseau

au ras de ma fenêtre soleil de plumes

Où vole-t-il si vite

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A-t-il un nouveau rameau de printemps

à pincer au jardin pour sa belle

songeant aux jolis petits œufs d'avril

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Somnambuliquement je vais actionner

ce levier qui produit du café

Harmonie d'un rien d'amertume à boire

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Ma belle à moi est sortie

La rue est si claire

Sait-on pourquoi soudain

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on éprouve un élan de sympathie

pour d'anonymes passants pressés

Où vont-ils si vite ? Question à double sens.

Songerie symphonique

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Aujourd'hui je me sens la mentalité en sol majeur, quelque chose comme la huitième de Dvořák : oisillons jetant deux notes aux nuages, et clarinettes et bassons des bois répondant par une levée de vent mélancolique dans les branches inapaisées.

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Dans les clairières d'invisibles sylphes dansent, alors que monte la plaine lune qui regarde par dessus les cimes et les aigrettes des pins maritimes. Ils laissent derrière leurs purs talons une flopée de petits champignons couleur crème, bien rangés en rond, bérets de guingois ainsi que des fêtards.

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Qu'on ne me parle pas de ce qui me déchire le cœur, de la souffrance de celle que j'aime, des gens qui s'étripent aux quatre coins du monde ! La seule acceptation qui nous reste est de consentir à ce que les choses perdues, terriblement perdues, soient perdues gaiement et à jamais.

L'amandier commence à fleurir

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Rhapsodie émeraude et doigts du soleil

Émerveillée au détour du bois en pente la cascade

Eau froide ma douleur

comme sur les lèvres désertes et les dents

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Une harpe Qui en joue La Mort ?

Ou l'épeire qui gesticule pour se démêler

d'entre ses propres cordes

Giboulées et diamants

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Par la fenêtre la silhouette de la sœur

avec l'ami qui regarde

L'amandier surchargé de duvets blancs

sans doute et l'oiseau jaune qui pépie

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Le dernier printemps peut-être

ou l'avant-dernier Déjà règne au fond de moi

un impérieux et noir silence.

Mouchoir blanc

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Le lieu assassin

joie du vent l'embrun éteint la pierre

étrave giflée

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Englués dans les algues

tels des ossements de noyés

longtemps délités par le ressac

mes fragments misérables

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Le poème réduit à rien

La résille transparente d'une feuille

macérée dans l'hiver

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Là où plus rien n'aime

ni n'est aimé.

Question de printemps

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Chanvre du nid nouveau

boue et salive d'hirondelle

maçonnés de soleil précoce

soyez-moi exemple et salut

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Le merle noir face au lierre

se prend pour un colibri face à

quelque pourpre et profond calice

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Tout cela marqué des signes célestes

des cigognes des oies sauvages

Vers le nord quoi quoi vers le nord quoi

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Pour le reste

le premier buisson fleuri fera l'affaire.

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Fugace désastre

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Est-il seulement certain que vous

présence mythique Muse faible

me parlerez encore

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L'or du poème

poudre d'aile de papillon

me brûle deux doigts

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L'aile devenue transparente

en cendres

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Tant j'eusse voulu devenir

celui que je suis incapable d'être

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Vignes aux poings tendus vers le ciel

Vin noir dans le vert

(Funérailles d'un ancien printemps.)

Ironie du sort

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De retour Aussitôt perdu

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le sens qui donnait l'impression

de soulever le voile de neige aux crêtes illuminées

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Pianotement d'attente impatiente

ennuyée

la pluie aux cheveux de saule

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Les acrobaties tant vocales

qu'ailées d'un oiseau de couleur indéfinissable

peut-être gris-temps

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Aussitôt perdu

comme le présent aux minutes

coagulées indiscernables

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Rieuses comme éclats cruels de clarinette

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Nature disparue

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La prairies vertes et bleues qui s'achevaient en plein ciel,

les nuages que peignaient à contre-jour les graminées,

entre les roches et les mousses le tapis de trèfle sur lequel

se culbutaient en sifflant les petits turbulents de la marmotte...

.

Tant de souvenirs sans quoi le monde ému d'où je suis venu

n'aurait aucun sens Ainsi sans le clocher doré qui s'allume

et jette en tintant l'illusion d'un piano tellement frêle et lointain

à travers la vallée quel prix accorder au couchant qui prend

.

avec elle tous mes pauvres souvenirs de garçonnet en enfilade...

Sur la pierre assaillie de jacinthes les cloches me font l'aumône

de quelques piécettes Peut-être quelque invisible obole à moi

destinée et qui a rebondi sur le granit de ma dalle prochaine ?

.

Où donc est à présent mon Pleyel qui ruisselait de clair de lune

en blanc et noir tandis que j'esquissais des cathédrales d'accords

toute la nuit et que sur les portées couraient les notes comme

des fourmis aux petits ventres noirs Ô délivrance du rouge

.

par les vitres du chien-assis Fuyez pâles fantômes de brume

Voici la gloire sur l'aile du vent souffler aux aigrettes des pissenlits

De petits parachutes s'en détachent, s'élèvent comme des poèmes

pressés d'aller semer dans l'outrazur la liberté - ici déjà perdue...

Réminiscences

.

Nous discuterions volontiers de tout sous le tilleul mauve

ce serait un jour de murmure constant des abeilles

tandis qu'au loin dans les bois s'escrimeraient les cigales

et que les colombes sous les toits s'entraîneraient à rouler les R

.

Il y aurait grand'mère et son sourire de sage bienveillance

dans son fauteuil distraite par le balancement des bambous

entre les nuages Une main sur son livre ouvert entre ses genoux

elle semble sur le point de faire une confidence mais impossible

.

Comprends bien mon enfant Le monde que tu vois ce soir

n'existe plus Il n'y a plus la fenêtre à l'étage où bougeait parfois

la silhouette de ta mère occupée à ranger sa chambre à coucher

Il n'y a plus le fauteuil où ton père inclinait insensiblement la tête

.

jusqu'à s'endormir Il faut t'y résigner tout cela n'existe plus

Coupé depuis longtemps le vieux tilleul de la cour a disparu

avec le murmure des abeilles et les rires des petits enfants

que vous étiez Rassure-toi tu auras aussi bientôt disparu...

Lentes années

.

...Et ça fait si longtemps que le vent souffle

combinant arbres et feuillages en sorte qu'il n'y ait

jamais deux rafales identiques

et c'était si doux de s'envoler feuille de papier

jusqu'aux nuages rouges prémonitoires

de ce soir d'automne au crépuscule

.

La limace brune que tu observais en route

vers le rosier quand tu avais six ans

Regarde La voici Elle est arrivée au coeur

de la rose La vie l'a comme toi mise au parfum

En comptant les pétales comme des billets

gagnés après une longue ascension

elle se croit riche

.

Feuille de papier jusqu'aux nuages...

puis retombant au-milieu de l'hiver

s'effaçant ainsi que rivière gelée sous la neige

que le promeneur franchit sans la voir

tandis que la montagne là-haut reste éclairée.

Manie mentale

.

Il est au fond de moi une sorte d'emplumé

l'émule de ces oiseaux à gorges d'aurore amis des arbres

et souvent je m'efforce de lui donner ma voix

qui ressemble hélas davantage à celle - «CRAS, CRAS, CRAS...»-

du corbeau qui promet en latin les «crasses» d'un avenir

illusoire ! Et pourtant moi-aussi je revient de la lumière

.

moi migrateur qui de haut survolai les attentives prunelles

des étangs et des lagunes d'en-bas Ô miroirs des marais-salants

roseaux Camargue fuite éperdue et gratuite de chevaux blancs

Ô longs regards bleutés des sources qui sont de minuscules mers

Musiques des écumes enseignant le temps aux rochers du littoral

Musiques limant imperceptiblement leur conviction d'être éternels

.

Je sais le monde petit et mesquin Une boule d'horreurs pareille

à celle de crottin que pousse sans fin le scarabée aux élytres d'acier

parmi les luminaires gigantesques de l'incommensurable Univers

Je sais les galaxies les forces indéfinissables et irrésistibles

qui traversent la nuit de leurs envergures d'aigles en balayant

les planètes sur leur passage ainsi qu'un vol de moucherons

.

Je sais tout ce que l'homme n'est pas Tout ce que je ne serai

jamais Sentines de l'âme et purin qui n'a rien de pur

(Pourtant je ne puis m'empêcher, sitôt qu'un instant d'illucidité

me prend à l'occasion d'une éclaircie entre les nuées ténébreuse

qui ouvre sa frêle pervenche, de voir toute chose auréolée

de splendeur et de beauté comme si je n'allais jamais mourir.)

ελαιόλαδο

.

Aux rouages grinçants (tôt rouillés par l'eau de mer

trop proche sans doute) de ce qui depuis toujours

aura été mon existence, un jour j'ai pu offrir

l'huile de la poésie Non pas pour fuir dans un rêve

romanesque et vivre une vie de substitution

en m'enivrant de livres comme d'autres de vodka

Non ! Juste pour que le rêve des mots du présent

administré au présent ainsi qu'un signe de cendre

et de saint-chrême au front d'un gosse innocent

me fassent perdre le sentiment d'être partout

un étranger de sorte que je puisse enfin glisser

hors de ma mort dans l'impression d'être ici -

j'entends l'ici-bas terrestre surveillé par l'indolent

et tellement indifférent azur nomade - chez moi.

.

La vie effilochée

.

Qu'il est malaisé de vivre quand les choses

en sont réduites à leur ombre

.

Et que leur seul profil est celui qui ranime

avec la cruauté diaphane des radiographies

.

les sensations de l'ancien paradis

le délicieux cou frais de Lise

.

et le charmant coulis de fraises

associés dans la cuisine d'un chalet d'alpage

.

Par la fenêtre dans la vallée le bulbe doré de l'église

vers lequel toutes les pentes dévalaient

.

à l'heure sacrée où tintaient les cloches

en soulevant des essaims tourbillonnant d'oiseaux

.

L'univers plein de choses neuves nous défiait

telle en pleine nuit une bûche phosphorescente

.

comme nous en montrait parfois l'ami Noël en expliquant

que la lune y excitait des champignons microscopiques

.

Nous lui demandions ce qu'il y avait au-delà des monts

qui nous forçaient à lever constamment les yeux

.

stupéfaits d'apprendre que c'étaient d'autres montagnes

puis d'autres montagnes encore Abasourdis que nous étions

.

devant l'inimaginable logique d'une telle information

Lorsqu'on a moins d'années qu'aux mains

.

de doigts – combien l'on a de peine à concevoir

que ce que l'on croyait un coin de paradis à nous

.

réservé soit en vérité sans limites Que la Terre soit

cette bulle de savon bleu givrée d'irisés continents tournants

.

n'était qu'un savoir pour nous théorique auquel nos corps

ne croyaient pas du tout faute d'expérience

.

Tant qu'on vit au paradis on refuse, n'est-ce pas, de chercher

vers quelles lointaines contrées s'envolent les nuages...

Du réel irréel

.

Tu crois toucher les meubles les murs ce bouton

de porte en cuivre usé par cent cinquante ans de paumes

dont la plupart sont retournées pour ainsi dire à la poussière

.

Tu crois tenir ce poireau nu empanaché d'un beau vert

tel un chef Jivaro ou encore la carotte des sables

que tu laves sous le giclement de la source

.

Tenir ! Ah tenir ! Quelle fiction enchanteresse

mais le réel n'est pas chien qu'on tient en laisse

Il vous échappe et sans doute en est-il lui-aussi

.

désespéré – car le réel aimerait bien qu'on le retienne

Lui voudrait une existence que seul l'esprit seule l'attention

seule la mémoire peuvent lui donner

.

Cependant malgré les haines les enfances les amours

malgré les rêveries dont les hommes tentent de le travestir

toujours il échappe et fuit désespéré

.

Impasse

.

Mais quel sens cela peut-il avoir

ton cœur toujours à la peine

(pour parler simplement)

Ne jamais rien croire comme si croire

n'amenait qu'escroquerie duperie trahison

.

Pourtant comment douter du flamboyant

soleil et des risées silencieuses sur l'étang

et des beautés de lys et de giroflées du jour

Tant de présence des choses pour composer un mirage

témoigne d'une diabolique habileté

.

Et toi, beauté au visage qui souris peut-être

ou peut être pas, beauté mon amour,

qui ponctues les bonheurs et les misères de ma vie

de ton agitation joyeuse, ou ton calme studieux,

quel merveilleux démon es-tu dont je ne puis me déprendre ?

Assainir

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Ce serait bien, à la fin, qu'on donne leur véritable nom aux choses. Pour le bien, on dirait « bien », et on montrerait où il est. Pour le mal, on dirait « mal » et on montrerait où il est.

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Pour les bons, on les appellerait « bons » et on les désignerait. On n'accepterait plus de ranger dans les bons les tricheurs et les hypocrites qui font semblant, alors que chacun sait très bien ce qu'il en est, eux-mêmes en premier.

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Ceux qui sont intelligents, on dirait qu'ils sont intelligents. Ceux qui sont stupides, on ne leur ferait pas croire qu'ils sont des Einstein ratés à cause du «milieu défavorisé» de leur jeunesse.

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Ni à ceux qui n'ont qu'un bras, qu'ils sont capables de ce que font ceux qui en ont deux. Car il les connaissent bien, eux, dans leur chair, les limites de ce qu'ils sont capable de réaliser.

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De même pour les récits de l'histoire. Il serait temps de cesser de donner aux mêmes toujours le beau rôle, et le mauvais à tous ceux qui ne sont pas du clan qui nous convient.

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On n'appellerait pas « genre » ce qui est « sexe ». On ne confondrait pas la procréation et l'adoption, ni l'amour avec les bébés éprouvettes et les mères porteuses.

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Rendre leur nom aux choses, ne pas vouloir appeler chien un chat, ni prétendre « naturel » ce qui est « artificiel ». ni prétendre que si une chose est comme une autre, elle sont la même.

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« La comparaison entretient l'incomparable... » a dit le Poète*. La confusion détruit l'incomparable et ramène tout au chaos indéfiniment plasmatique et indifférencié.

* (Michel Deguy)

Faux-monnayeurs

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Comme l'ombre d'un hêtre cache aux hôtes de l'étang

la menue monnaie de lumière neigeant des constellations

si bien qu'on entend crapauds et grenouilles qui réclament,

tel sur ma vie l'Obscur s'étend et mille voix en moi s'élèvent !

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En philosophe la parole, ah, j'aimerais la leur donner : hélas

à moi raisonnement, pensées, sont étrangers. Seul face à la

haute tour jaune et solitaire, une lance à pointe de fleur en main,

je veille en murmurant des phrases tombées des nuages...

.

Une armure d'acier bleu m'emprisonne depuis des lustres.

Articulé comme un crabe, j'explore ma caverne d'ermite.

D'un œil pédonculé, je scrute les écrits suspicieux et nuls

des penseurs prétendument « modernes » et parfois j'en ris,

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du bonheur de constater à quel point certains sont doués

pour se payer de mots en faux billets qui éblouissent le vulgaire.

Brindille

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Kladi, en grec «brindille», en anglais twig qui signifie aussi comprendre, zweigchen en allemand, kviste  en danois, prysgwydd  en gallois, mlází en slovaque, sly  en suédois, en hongrois  gally –ô métamorphoses d'une idée !

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Ces mots-là, choisis parce qu'ils sont brefs, parce que leur sonorité me fait rêver, comme mladý  en slovène, à une lettre près, qui évoque jeunesse et printemps, m'emportent facilement vers des régions du nord avec hivers aux arbres transparents...

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Pourquoi les préféré-je à maleza en espagnol, à macchia en italien, à matagalen portugai, à broundiho en provençal, à branquilló en catalan, pourtant vocables des pays du sud, qui me sont mentalement proches, moi qui ai vu le jour à quelques coups d'ailes de la grande bleue ?

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On dirait que dans notre tête, pour de mystérieuses raisons, certains mots par leur signifiant présentent une meilleure adéquation à l'image secrète qui traîne dans un coin de l'inconscient, que d'autres. Et qu'il y a quelque relation avec des événements cachés dans certaines circonvolutions oubliées de nos jeunes années...

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Brindille, brindille, ô flexible minceur qui t'empares de l'espace et prépares la mêlée entre ciel et frondaisons, ramille propice à la prise des petites menottes des oiseaux, toi que fréquentent les nuages et qu'habillent en avril de verts foisonnements,

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toi que brisent et raboutent les reflets sur la nappe du ruisseau, toi qui ploies sous les moindres brises et t'agites constamment, qui dessines à mes yeux l'infinie ramification où, tel un écureuil dans les ronces, se prend le sens évasif des choses, - je te prononce : et que tes syllabes chantent !

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Gratitude

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Fugace beauté au regard surmonté des antennes d'un papillon de nuit, je sais que tiède tu saurais m'offrir, malgré l'ombre épaisse, fureurs et gloire, patience et tendresse, impitoyable intimité.

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J'aime l'idée que de mon corps mourant, tige et fleurs, la poussière soit terreau apte à nourrir tes pensées, ainsi qu'il t'arrive parfois de le prétendre aux instant d'aveux et de hontes délicieuses.

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Que ma cendre soit promise aux fleurs ainsi que ta lèvre aux baisers, telle est notre évidence. On devra m'excuser de ne pas revenir, n'étant jamais complètement parti.

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Que je veille grâce à toi sur les tours du silence, parmi les cercles des amples charognards ailés, tant que le soleil consume mes os jusqu'à l'âme : un sort intemporel que je chéris.

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Ô toi foudre et rafale, embrun aimant, qui me fuis et me poursuis, ombre et flamme de chair, à moi plus souvent donnée qu'à tous, cependant jamais possédée, qu'une poignée de mot convoque ou dissipe !

Érotique nature

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À force d’avoir fréquenté le souvenir de Zeus, je me suis mis en tête d’apprivoiser l’Éclair !

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Me rêvant en aigle de roche, d’un œil de cristal j’ai embrassé les plaines, frisées de forêts pubescentes.

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Irrésistible, l’amour de cette Terre ! Les timidités rougissantes des aurores, le jais embaumé de la chevelure des nuits, piquetée de gemmes, le sein des collines qui bombe sous le sweet-shirt moulant des prairies…

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Voici descendre d’entre les vignes, son bras frais au flanc du panier qu’elle tient sur l’épaule, la vendangeuse en robe légère. Croque la grappe qu’en passant elle t’offrira !

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C’est elle dont le corps flexcitant, dans l’ombre du mazet, ce soir concentrera pour toi tout le désir des voluptés de ce monde.

Bouts de papier remâchés

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Bavard comme la plus haute pierre, celle que la bise aurait élue, d'un éperon qui porte tout l'azur de l'été, il avait trouvé le moyen de confier ses paroles au silence...

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Graffitis en lettre hâtives, sur la chaux des murs nourris de soleil, aux recoins les plus reculés des jardins, ses sentences rimées survivront-elles à la saison des pluies ?

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Rendez-vous près du pin oblique et suicidaire que retient la falaise : à force de contempler avec lui l'immensité du pelage marin aux crinières effilochées nous deviendrons peut-être des copins ?

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Il avait toujours cru que les plantes pensaient à leur façon, plus lentement que les animaux certes, à fortiori que les humains, mais qu'elles le cachaient aux autres vivants comme le roseau cache sa voix jusqu'à ce qu'on en fasse une kéna !

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Jouissance infinie de changer en chansons ce qui jusqu'alors, eût dit Joe Bousquet, « n'avait droit qu'au silence » !La mélodie de la source est un babil enfantin à traduire, à réinventer constamment à l'instar – paraît-il – de l'amour.

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Sympathie infinie envers l'écureuil qui stocke ses trouvailles un peu partout, puis oublie vivement ses réserves et repart d'un cœur accéléré en accumuler d'autres, aussi croquantes, aussi enfermées, aussi succulentes.

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Un jour, un enfant eut la mémoire traumatisée par un parfum associé à un nom : giroflée. Un formidable sentiment de liberté avait gonflé ses poumons. Avec le nom de lavandin, cela suffisait à

ce qu'un couple d'invisibles fleurs-fées, n'importe quand, ressuscite infailliblement son pays natal.

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Écrire, non pour habiter le mythe, non pour quelque absurde prestige, mais pour que la lumière de ta langue compense la grisaille de l'hiver, en réveillant cette sorte de mélanine optimisante qui se répand avec l'encre.

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Six considérations énigmatiques

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L'art depuis toujours cherche à mordre dans quelque chose de réel. La science de même. Le langage, son essentialisation en mathématiques, la pensée en général, ripent sur l'insensé.

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La parole n'est capable de régner que sur ce qu'elle a déjà désigné et mis en ordre. Ce qu'elle a institué. Autrement dit ce qui n'a de sens qu'en conséquence de l'esprit humain.

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Ô lois, précieuses lois, sans cesse à la dérive, carènes vite avariées, progressivement envahies par le non-sens, vous finissez par sombrer dans l'abîme chaotique dont vous fûtes tirées à grand'peine.

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Les poèmes, comme gants enfilés successivement aux mille mains invisibles de l'univers, et qui ne sont jamais à la bonne taille ! Quelle maladresse à saisir quand l'outil voudrait donner forme à la main qui l'a forgé !

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Selon l'angle et la lumière, toute formulation d'une pensée peut apparaître grotesque et disproportionnée jusqu'au ridicule, ainsi que l'ombre d'une amphore distendue sur le mur de la terrasse par le soleil couchant .

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Si tu ne mets pas ton cœur, ton humeur, ta bienveillance dans les phrases, les vers, les images que je te propose, ne me lis pas. Aller croquer un sandwich te sera plus profitable.

Tandis que s'élève le croissant de lune...

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Tout se passe-t-il en silence près de cet arbre solitaire, sur le plateau herbu d'où l'on aperçoit au-dessus des contreforts bleus la neige dorée des hauts sommets, naufrageant dans les brumes roses et bleues de quelque crépuscule ?

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L'animal au doux museau qui broute l'esparcet constellé de fleurs, à quoi songe-t-il tête levée, en ruminant une minute, les yeux tournés vers la maison lointaine d'une autre colline, et sa façade encore éclairée alors que les bosquets s'éteignent un à un ?...

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Les flaques violettes des muscaris sauvages commencent à se répandre, complices de la fraîche nuit qui endiamante l'orient. Un daim en un éclair traverse le sentier, disparaît derrière un repli buissonneux, une laie noire et cinq marcassins suivent, le diable aux trousses.

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Sous peu, nous reprendrons la descente tracée par les sabots à travers le pacage, quitterons le col pour laisser à notre place venir brouter de grandes bêtes de brouillard, rejoindrons l'étable éclairée d'un lumignon jaunâtre à la façon d'un choeur d'église.

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Ce sera l'heure de la traite, le vacarme des bidons, les cris des garçons de ferme en train d'ajuster la trayeuse, le ronron de chat des moteurs électriques. Enfin, fourrage dans les râteliers, litières neuves, lumière éteinte en partant. Mutisme et grands respirs des herbivores.

Viendra, fourbu, le moment de l'épaisse table, la soupe à l'oseille, le vin sanglant, le pain et fromage croûteux, la gloire d'être ensemble... Et le lit aux rêches draps de lin dans lequel on tombe, épuisé par la réalité avant l'oubli d'un sommeil que ne marqueront pas les rêves.

Fragile rouge-gorge

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Desserre les mâchoires de l'angoisse, cette hyène. Indifférence envers l'ossuaire, simple bonheur des myosotis entre les dalles, peut-être un couteau rouge dans l'herbe. Lavée à la fontaine, sa lame redeviendra pure et reflétera l'éclat du jour.

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Tes colères sont vaines. Tes compagnons aiment côtoyer l'abîme. Ils regardent ainsi de haut les vies tranquilles des villages, au fond de la vallée. Elles seules pourtant sont justes.

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Ta poésie reste au niveau de la mer. Là seulement elle peut de sa nacre enrober les grains de silex ennemis du marcheur.

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L'amitié aide. La pitié avilit. Si l'on parle de solidarité, c'est que, viciée, elle disparaît. Les mots désignent le manque.

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Flonflons cuivrés des sentiments vulgaires, touchants comme un orphéon du dimanche au kiosque qu'environnent les enfants des badauds en suçant des glaces.

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N'engluez pas le poète dans la mélasse des malheurs que vous avez provoqués !

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Comme je t'envie, fragile rouge-gorge silencieux sous la haie, mais auquel l'aurore emprunte l'inflammation duveteuse de sa poitrine.

Paramètres

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Qu'il est difficile de vivre réfractaire à la molle sentimentalité des automnes sanguinolents ! La loi des sondages frissonne au milieu des simples, les dupe et les manipule.

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Une ère de télévision, pour chacun devenu hypermétrope, qui ne s'émerveille même plus de reconnaître un univers dans un regard juvénile ! Plaines accablées de rosée dès la première heure.

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Le trône le plus impérieux, le plus élevé, tremble ainsi qu'un volcan qui tousse !

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Les choix des hommes, la fonte des pôles, les mers qui s'élèvent, - de plus en plus inanimées.

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Apporte-moi tes chants, laisse de côté la lyre aux cordes cassées. Cueille tes étoiles murmurantes.

Chacun t'ouvrira le nid d'une âme inconnue.

Carrément la vérité !

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Ces phrases auxquelles tout échappe avec la fluidité du sable, ces phrases sont des secondes, des minutes, des heures, de plus en plus fugaces, de plus en plus évanescentes, leur substance insidieusement se défait à l'instar de la tienne, de la peau qui devient translucide sur le dos de ta main, de la hâte de ton cœur aux battements de plus en plus désordonnés...

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Insolite sensation que celle d'éprouver la lente ruine du corps qui se défait, qui se défait plus vite que les acropoles, plus vite que les arbres, insolite sentiment sur la hauteur sombre où le corps nomade a trouvé son antre, que celui d'affronter le regard des blanches étoiles , les spirales laiteuses qui faisaient rêver Guillaume le mal-aimé.

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Pulvérulence au vent ! Tourbillonne, vole, sois la feuille sur laquelle s'envolent les rêves !

L'Homme écrase et piétine le sentier de ses jours sans guère laisser de traces ; les bruits des sources, ceux de l'air qui siffle dans les branches, toutes ces choses banales prennent un relief particulier à présent, recèlent en une langue mystérieuse des injonctions à traduire.

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Édifions, façonnons le vrai ! Que ce qui de notre descendance est jeune reçoive feu et flambeau ! Frappons l'âme de la cité avec la violence du ciel bleu, avec la pureté d'une hache de cristal, avec, a dit le Poète, « l'énergie du désespoir ». Passez, chansons ! Fuyez, torrents que rien n'arrête ! Et toi, l'écrivaillon, encore un peu de patience. La délivrance est proche.

Impuissante parole !

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Cueillir l'infime, comme violettes presque imperceptibles, à l'ombre du hallier... Se remettre devant les yeux le visage d'un ami, tenter d'en retrouver l'expression derrière le fouillis des rides du dernier temps... Avec l'extrême dénuement des mots tourner autour d'un pot de terre, humble relique d'un ancien voyage, en renifler l'ocre avec la lumière, chercher la face qui se souvient le mieux du brasier enterré en lequel elle a durci...

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En ai-je connu des lieux primitifs de cette sorte ! Les fours de Boujad, avec les premiers reliefs enneigés de l'Atlas. Il y avait à saisir là cet étrange sentiment de l'ombre des hauts fuseaux de peupliers allongée par le couchant jusqu'aux stocks d'argile bleue. L'odeur des fumées translucides qui serpentaient entre les huttes de pisé. Le grattement d'un coq scabieux dans la poussière et le faible jappement d'un chien dans la distance...

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Quelle illusion, que de croire partageables ces après-midi de Vernazza, la tiédeur de l'été, vieille de cinq lustres, qui descend à travers l'air bleu, la végétation et les maisons en cascade jusqu'à la méditerranée... Et ces moments où, dans l'odeur du bitume, les couvreurs coupaient à la cisaille dans les rouleaux de plomb qu'ils soudaient pour étanchéifier la terrasse, tout autour de l'appartement où vivaient grand-père et grand'mère.

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On en parlerait durant des siècles sans que rien ne puisse revenir de ce frottement sacré de la paume contre la colonne du temple de Zeus à Olympie, de ce gluement froid des truites arc-en-ciel que tu serrais vivement dans les torrents de montagne, et qui parfois, malgré tout, t'échappaient en ondulant et disparaissaient sous d'étroits trous de roches à la faveur d'éblouissants reflets tombés d'entre les hêtres, ajoutons à cela les caresses à tes mollets

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des hautes herbes, graminées, fétuque, pain d'oiseau, douces comme le frôlement d'un chat... ou le goût sucré des capsules roses du sainfoin, ou l'amertume aux lèvres des tiges de pissenlits que nous fendions pour les faire couiner comme des anches... Tout serait prétexte à réveiller les ébranlements des nerfs à travers lesquels se transmettrait la beauté du monde, si l'art des mots était plus riche, plus sensuel : en ses sonorités, mieux imprégné de réel.

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Passé recomposé

.

Repense à l'ancienne maison avec la cheminée ;

pendant que tu ratures sans fin des pages frénétiques

accroupie à droite, la chatte noire fixe l'invisible

d'un regard fendu où veille l'or d'une placide attente...

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Un soleil sème son pollen dans les branches du mimosa,

dans celles du citronnier ses œufs sont déjà de bonne taille.

Velus les pavots défleuris balancent leur cœur vert gonflé

de graines impatientes. Le long du mur des tournesols sèchent.

.

Jacinthes au parfum entêtant. L'ombre qui apparaît au fond

du jardin a la silhouette et la démarche frêle de ma mère.

De même la mémoire hésite, raboute des fragments de puzzle

que le timbre d'une voix intérieure rassemble à grand'peine.

Un ou mille

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Comme est bizarre cette quête insistante chez les humains :

que la diversité se change en unité, l'unité en diversité,

qu'on feigne de ne pas voir ce qui différencie et qu'on

revendique en même temps le droit de l'individu à une

irréductible singularité ! Être tous égaux sans être identiques,

quelle ambition ridicule ! Nul exactement dans l'espace-temps

jamais ne partage la place, ni le point de vue de son voisin !

.

Jeune homme qui lis les mémoires d'un vieillard, cette relation

d'une enfance, qu'a-t-elle en commun avec la tienne, excepté

que tout y est différent ? Tu crois te reconnaître dans les mots

d'un poète, qui te leurrent en te tendant leur miroir de papier !

Mais les poèmes ne sont que nids attendant leur coucou...

Ou peut-être coucous prêts à squatter une oreille favorable !

.

Et celui-là, qui écrit en espérant demain être reconnu par tous,

que cherche-t-il si ce n'est avec âme à cueillir au fond de soi

son âme singulière, à l'instar du soleil qui descend moissonner

du soleil emmailloté comme mille pharaons dans les blés ?

Instable...

.

Qu'y a-t-il ? Il y a le regret de n'être qu'un médiocre

manipulateur de mots face à cette sorte d'Yggdrasil,

tel que j'imagine dans ma tête le frêne du langage !

Devant l'énorme tronc ridé, on se sent fourmi

confrontée à la patte d'un éléphant ! Les millénaires

l'ont enrichi cercle après cercle, comme on voit

s'élargir l'onde successive à la suite du caillou jeté

dans l'étang... Et le monde tremble en s'y reflétant !

Huit lignes d'un rêve vaguement absurde

.

Être réduit à une simple profusion de signes précieux tel un pharaon au masque d'or emballé dans les prières et le lapis-lazuli qui sous terre dort du sommeil des millions d'années

.

Et qu'un jour peut-être un savant, un enfant, un farfouilleur curieux découvrira par hasard en ouvrant la porte du tombeau sans s'effrayer de la fraîcheur de cave qui lui saute au visage

.

Voilà qui me paraît un noble rêve en cette existence en butte aux abominations permanentes d'un univers cruel, amoral, troublé qui ne connaît d'amour que mensonger

.

Sur les parois de ma nuit se déploierait une campagne paisible oiseaux prenant leur essor d'entre les roseaux gamins qui jouent tandis qu'un laboureur pique ses bœufs tachetés

.

Ailleurs les faucilles tranchent des poignées d'épis des chasseurs à grands pas sont parmi les iris mauves et les lis blancs qui parfument les nuages figés dans leur geste de flécher buffles et félins

.

Comme le pêcheur dont l'épervier transparent reste corolle en suspens à mi-chemin de la surface frissonnante de l'étang que percent les têtes facétieuses de poissons moustachus

.

Ô la solitude enveloppée d'images ! Ô l'immense silence où ne se propagent que des son purs et inaudibles là où résonnent les échos criards, les feulements de la haine ou des victimes d'Éros

.

dans la Réalité affreuse de la vie qui n'a pour se perpétuer qu'entredévoration carnage illimité embrochements amoureux sperme noir violence arrachements bombes fer et feu.

Fantasmagorie

.

Appuyé sur le mot balustrade aux interstices parallèles

j'observe, en bas, le bal avec nostalgie... Ô lustres,

ô strades ! À fond l'auto fonce vers Rome, la ville

de tous les chemins ! Nuits étoilées place d'Espagne.

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Voici la fontana di Trevi en laquelle une star se baigne

les seins presque nus Laiteuse écume et rideau de blancheurs

Ô les bourrasques tièdes de l'été Ô les fraîches arcades

sous lesquelles on croise parfois Flora la belle romaine !

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Nous irons visiter les prisons mystérieuses du Piranèse,

les hypogées aux autels froids et parois constellées d'Ictus

Sur les ruines du Colisée nous irons cueillir les fleurs du vent

Nous irons nous allonger sur l'herbe du verger, villa Borghese

Et je verrai comme Nerval aux citrons s'imprimer tes dents.

Tableau d'Alpage

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Assis sur son trépied usé qu'ornent les cercles concentriques

du tronc qu'on a scié pour en faire un tabouret

le paysan à belle tête se recueille dans l'étable

au milieu du silence respirant et soufflant des bêtes

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Dehors la lucarne empoussiérée de toiles d'araignées

montre les premières rougeurs et le coq bientôt chanterait

debout sur le fumier noir au remugle puissant

pour autant que l'image ne soit pas enfermée dans un cadre

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Une vache la queue en l'air laisse filer de vertes bouses

successives Buées et senteurs qui rebutent les gens des villes

Tout à l'heure le troupeau placide s'en ira au pré bleu

La buse criera tandis qu'on entendra le ffrt ffrt des incisives

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qui coupent l'herbe rassemblée par les longues langues roses

des museaux reniflants et humides - sans que l'oeil égyptien

aux cils dignes de la Belle de Cadix cesse de surveiller

les environs en mesurant le niveau de l'ombre qui baisse

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au flanc du mont ainsi qu'une mer intangible se retire

devant l'irrésistible clarté invasive du jour qui azure

les neiges éternelles au-dessus de la frontière obscure

des sapins et réveille au clocher des essaims de choucas

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Ils tournoient comme les notes d'une partition oubliée

Un souvenir de saint depuis son vitrail nous toise l'air hautain

au-dessus de l'autel décoré de cierges et de roses dédorées

Et celui d'une brune aux lèvres plissées nous attend près du château.

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Androgyne

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J'ai toujours pensé que j'étais né de ta lumière

et je voulais te traverser des beautés de ta vie

t'éperonner comme ferait un aigle de cristal

du vaste éblouissement d'une foudre inconnue

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Le feu sous la neige prémonitoire à tes rêves

jouerait d'esquive et de désir dont une aube

serait l'extrême proue incandescente ornée

d'un unicorne blanc comme aux récits d'enfance

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Au plus noir de ta gracieuse gloire – demi-sourire

et nudité – j'ai cherché ma mémoire et qui j'étais

Toi chair de vif-argent auquel j'amalgamais mon or

comme au balancement des vagues s'unit le soleil !

Anniversaire

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Vous reverrai-je un jour

peut-être dans une autre vie

m'amour qui fûtes m'amie ?

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Une pierre au fond du lac

le chagrin qui vide son sac

et laisse dans l'air un parfum

de rouge-à-lèvres que n'ont pas

éventé les défuntes années

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J'entends votre voix encore

qui la nuit cligne là-haut

ange parmi les anges d'or

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Jadis nous avons ensemble

erré aux forêts de novembre

C'était hier à ce qu'il m'en semble...

Non credimus

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Ce sont jours d'errantes beautés telles les fuites bleues

des plaines du sommeil qu'ombrent par moments

des passes de nuages beiges que croquent à l'ouest

quelques dents de granit gris Ce sont jours solitaires

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Promenades bourrelées de remords comme si tu étais

coupable de quelque crime de vaurien - moustaches

du chat tirées - poignées de plumes arrachées au coq

- pierre lancée à un chien errant qui glapit en s'enfuyant

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Vers le soleil qui grimpe dans les vignes jaunes du coteau

une jeune femme s'éloigne sans se retourner Bras clairs

cou frisé de fraîcheur échappée à son chignon de reine

Son coeur a sans doute sur sa route croisé l'Impossible

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Pauvres humains qui regardent dans le désert la mer

de l'amour et croient qu'elle n'est qu'à quelque pas

et qu'il serait facile de s'aimer comme si l'on pouvait

se baigner dans le tremblement lumineux du mirage

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Mais non La splendeur est insaisissable et recule

à mesure de notre avance de misérables lémuriens

aux yeux hypnotisés Elle ne lâche rien Les douces,

les aimantes paroles sont un baume taillé dans la brise !

L'ignorante

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Que sais-tu, pauvre belle enfant, de ce que nous fûmes,

que sais-tu de ce champ de boutons d'or qu'on appelle

« ciel » à minuit, que sais-tu de la couleur du fil qui leur

lia, dans des temps très anciens, nos existences, nos destins ?

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Que sais-tu de l'amour toi qui toujours te figures avoir aimé ?

Que sais-tu de son très doux bouleversement, pareil à un

glissement de terrain pourpre miné par les pluies battantes

d'un déluge qui rend soudain l'univers à son chaos primordial ?

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Que pourrais-tu savoir, avec ces yeux candides qui ont si peu

vu, avec ces oreilles roses roulées comme des coquillages

qui ont si peu ouï, si peu compris des milliards de messages

que du plus loin de terres exotiques te rapportait la mer ?

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Une herbe triste et folle s'agite au long de la rue, comme si

le désert me faisait signe, murs lépreux compissés des chiens,

comme si la vie poussait dans les fentes malgré le pavé,

comme si pouvait m'être restitué le droit à un brin de verdeur !

Pour ne rien dire

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Quelques petits riens, l'indigence, quelques couplets vagues

assortis d'un duvet d'écume irisé, cela devrait suffire.

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Inutile qu'un mistral à desceller les stèles tire sur le paysage

sa magnifique tente bleue à l'odeur saumâtre, en faisant

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claquer les flammes et ronfler les drisses, pataras, bastaques molles

des voiliers amarrés aux anneaux de bronze du quai.

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Inutile qu'un vieillard hâve au front encapuchonné d'ombre

vous prenne par la main dans le labyrinthe de l'ossuaire.

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Tout ce qu'il y eut de grave et de pesant bombe au filet du langage,

leste nos pensées ainsi que poiscaille, la bolinche du sardinier.

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L'amour, l'amitié, l'espoir, le désir, mille émotions brillent

dans nos yeux et maillent au cœur des abysses de l'âme.

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On voudrait les graver en quelques lignes éternelles sur le vent,

les dessiner sur la blancheur d'un nuage, - mais impossible !

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J'ennuie ma muse

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Le pêcheur au crépuscule du matin

tire sur ses filets lestés de vif-argent...

Au sommet de son mât un fanal brille encore

pour immensifier l'étendue sombre de la Méditerranée...

Chemins dépolis des risées. La crique aux micocouliers

et aux faux-poivriers cache une fraîche rivière.

(C'est là qu'elle s'évase entre les vagues et se fond

dans l'azur, lorsque l'été venu résonnent les rires

des jeunes filles chevauchant des crocodiles

et des dauphins gonflables ! Musique sur le sable

près d'un gisant encadré de sa serviette à rayures.)

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Si loin dans le passé, l'été dernier, ses réflexions

d'enfant sérieux, la boule blanche en haut du pic,

au-dessus des carrés d'oliviers crépus...

Les soleil défilaient aux mâts des bateaux à l'ancre

ainsi que girouettes en papier multicolores

un jour de kermesse scolaire...

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Torrent des jours, phosphorescents rapides

au cours desquels mon canoë à tout instant risque

de chavirer dans un renversement de mousse ensoleillée,

quel agrément de passer au travers de mes vieux visages

déjà érodés de sillons qui attestent que plusieurs lustres

de dures larmes ont disparu, comme grêle en fondant laisse

à la fenêtre un paysage aux vitres brisées ?

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Seul à seule, avec ce qu'il reste de mon étoile je converse

poliment, jusqu'à ce qu'au creux de mon esquif, gardant

un demi-sourire enfantin elle se soit endormie :

je ne suis plus pour elle qu'un radoteur ennuyeux,

alors qu'elle, douée de jouvence perpétuelle,

dort innocemment malgré les heurts et les écueils.