Irréel du présent

Irréel du présent

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Lorsqu'on demande qui est ce fantôme ambulant et déambulant parmi le puzzle de phrases incertaines, geignant parmi le labyrinthe de la langue à laquelle il se heurte si maladroitement que sa douleur provoque rire et ironie, les mieux renseignés disent que ce doit être un écrivain, peut-être un « poète » si cette dénomination a gardé le moindre sens.

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La civilisation, le cosmos au sein duquel il s'imagine vivre, n'existent plus depuis longtemps, si longtemps qu'on pourrait parier qu'ils n'ont jamais existé, en tout cas sous la forme dont ledit « poète » a gardé la nostalgie au point d'avoir le sentiment qu'une force mystérieuse l'a sans pitié dépouillé de ce qui fut un âge d'or, si vivace dans les images qu'il en conserve !

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Vaguement hagard et titubant, il s'avance sur la neige de la page blanche, laissant un itinéraire de sombres traces dont l'encre est parfois étoilée d'une larme bleuâtre, et ces traces souvent tournent en rond, boustrophédonnent, ou ne mènent nulle part. Dans le meilleur des cas, on croisera sur cette piste le chant moqueur, à la pureté cristalline, d'un oiseau bleu qui peut-être n'est qu'une hallucination bienveillante.