Après l'orage

Après l'orage

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Mon poème baisse la voix, comme à demi l'on tire les contrevents, lorsque dans la chambre se disent des choses intimes. Sans quoi l'amour n'aura pas lieu.

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Tout est si pur après l'orage dont les feuillages pleurent le départ avec celui de la danse que les nuages leur avaient enseignée. Quelques dernières grappes de pluie frappent l'image lumineuse du lavoir.

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La grâce d'aimer, sa source est dans les yeux de ton amour, le village, ses toits, la colline, sont enveloppés de ce bleu turquoise qui te donne l'envie de rayonner, comme si tu communiais à la joie du soleil.

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Sur le sentier du cimetière, arrache un brin de fenouil au talus, froisse-le dans tes paumes : ce que tu respires, ma belle, c'est l'ivresse de ta propre nature. L'insecte qui bourdonne ne sait pas qu'il te murmure un intraduisible secret.

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Si tu me donnes ta main, je te promets que tu traverseras la transparence qui mouille les pierres sans qu'elle te glace un seul orteil. Je ne puis empêcher cependant que le courant n'emporte telle seconde qui reflétait ta beauté blonde.

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Écoutant la forêt, tu me dis, amour, que tu ne pourrais vivre sans le continuel échange de chants et de branches dont s'amusent les oiseaux. Je te comprends, moi qui protège ton nid à ton insu depuis tant d'années...